Un blanco carrusel de la antigua Persia,
Gira y gira en una imagen que no logra apagarse,
Se suceden las noches como el tiempo,
y el mar y la luna,
y la noche y la vida.
Existe la secuencia en mis sueños,
Y con el tiempo he descifrado el acertijo del tallado,
Son mis días que se escriben circundantes,
Al eje de corceles y fantasmas.
En el tallado encuentro mi niñez,
Encuentro la fantasía y los domingos,
Las tardes y los sepulcros,
la vida que lentamente he sabido vivir.
La blancura me ciega,
Y me despierta una extraña incógnita punzante,
Es paz lo que perciben mis ojos,
Y armonía incorruptible,
De una perfecta sincronía.
Así en el carrusel se escribe mi historia,
Y en mis manos se escriben los versos,
La noche me despide ya débil,
Y la blancura comienza a esfumarse.
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2 comentarios:
Así en el carrusel se escribe mi historia...que linda imagen, muy visual y eso me encanta.
...Asi en el carrusel se escribe mi historia
y en mis manos se escriben los versos....
Me quedé con este verso, como un niño con un regalo... excelente escrito...saludos quique
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