Locura, muerte y alimento.

Me cebo otra copa de veneno,
Y mi nariz comienza chillar,
Un arcángel acaricia mi oreja,
Y suspira oraciones en francés.

El espejo era mentira,
Estos instantes muestran lucidez,
¿qué día es hoy?,
mi más malvada risa,
no se puede controlar,
“alguien debe pagar,”
hoy puede convertirse en realidad.

Caen del cielo las lágrimas,
Y se esfuman antes del suelo,
Puede que sean augurios,
Puede que cada una de ellas,
Sea un destino a olvidar.

Esta iglesia no es un templo,
Sin embargo escribo mi religión,
Sigo la marcha desenfrenado,
Y el frío ya es transpiración,
Salgo al parque,
Y caigo junto al rosal.

Rápidamente comienzo a mojarme,
Desnudo mi torso,
Y me recuesto boca arriba,
Las gotas se filtran por entre las rosas,
El aroma me conmueve,
Y mi corazón comienza a tranquilizarse.

Alguien se encuentra tomando el té,
Quizás café o simplemente el peor vino,
En la copa más inmunda del mundo,
Quizás se encuentren cerca de mí,
Quizás en la antigua Roma,
Quizás en Palermo viejo,
O en los confines,
más lejanos del universo.

De cualquier modo,
El día de hoy pasará,
Y otro más se acurrucará,
En los rincones de mi corazón,
Quizás junto a los más hermosos,
O quizás junto a los más tristes.

Yo soy hijo de este mundo,
Yo soy hijo de estas tierras,
Tengo una madre que se llama Argentina,
Tengo hermanos marginados,
Hambrientos y enfurecidos.

También tengo a los otros,
Que han de ser los culpables,
los mediocres, los verdugos,
los que viven de las miserias.
Los que quieren que nada cambie.

Ustedes me han criado,
Han sabido alimentar mi corazón,
Con sus miserias, virtudes y muertes,
Nadie puede renegar de sus orígenes,
Nadie debe olvidar,
Que la tierra es santa,
Que la venganza no tardará en llegar.

Todos estamos gestando muertes,
Todos estamos gestando locura,
Que no sea novedad,
el día de mañana,
el fuego ardiendo en nuestros huesos.