En el barro se encuentra la verdad.

Hay poesía!,
tu que intentas pinceladas,
y escribres borrones,
tú que mueres,
y vives en temas recurrentes.

¿Cuando habrá comenzado,
esta mágica fuente de consuelo?,
¿Cuanto importa esta muerte,
si cada día vive más?

En mi corazón ha despertado,
un extraño sentimiento oscuro,
dirían muchos no propio de un poeta,
pero dice mi pluma,
que descrea de mis oídos.

Éste abandona los disfraces,
y muestra la cara más pura,
sin restricciones ni premeditación,
sin celtas ni persas,
sin hadas ni jardines.

Caen los ídolos que nunca han existido,
caen los muros ciclicamente,
algo ha despertado!
como siempre el desenlace es incierto,
como siempre el destino está en mi pluma.

Es la tierra que me habla,
es la sabia historia del polvo,
que como ha despertado a tantos,
hoy se mueve en mi corazón.

En el barro se encuentra la verdad,
en el cambio,
en la muerte,
gracias doy al cielo,
gracias doy al nogal.

Hay algo que nunca comprendieron los hombres,
hay algo que nunca podrán comprender,
todo vuelve como el amor,
todo vuelve como el olvido.

Esta noche respiro venganza,
esta noche abandono la omisión,
bienvenida sea mi declaración,
bienvenida esta lluvia de verano.

Es la sangre oprimida que se agita,
son el indio y el yugoslavo,
son las vidas que han de ser mías,
y que nunca podré vivir.

Algo habrá sucedido,
en el momento inicial de las cosas,
alguien habrá premeditado este momento,
(de eso estoy seguro),
vuelven precipitadamente las lanzas,
vuelven hirviendo las lágrimas derramadas.

Y esta noche se hacen letras,
esta noche se vuelven revolucionarias...,
que el mundo lo sepa sin rodeos,
que duerman intranquilos los responsables.

Sobre este suelo arrabalero,
desde el corazón de esta Buenos Aires tan golpeada,
nace una ira incontrolable,
renacen los hombres ya vencidos.

Y del mismo modo en que lo hizo mi sombra,
hoy mi pluma gesta una matanza,
es la eterna promesa del vencido,
es la eterna y cíclica historia,
que hoy me convierte en antagonista