Blog de Poesias, Poemas y versos: Poeta Demasto

2011-11-17T18:21:00.001-03:00

LO FATAL

DICHOSO el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futur terror...
¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...

Excelentes versos del Gran Rubén Darío.

Obstinación del ser.

2011-08-26T13:48:00.000-03:00

Me refugio en la sombría metáfora,
en el inexpugnable símbolo que dice todo y nada,
luz y oscuridad,
y allí lo ves,
el sabor amargo que te devuelve la voluntad.

La obstinación de perseverar en un ser,
la cornisa, el umbral, la soga que sostengo con mis manos,
la corriente del mar de la locura que aprende mi lenguaje,
y allí lo ves,
allí estás,
aquí estoy.

Perseverando obstinadamente.

Cumplidas las 500 ...

2011-07-18T00:32:00.003-03:00

Borges escribió alguna vez...

"Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser,
la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre"

Yo sé que el amor, objetivado en mí, encontró en ella la esencia de su propio ser y de ahí su terca obstinación en versos y esperas y horas que se ahogaron en tristezas sin sentido. Yo sé que la anheló en cada sueño y en cada vigilia con la la humillante dignidad que le cuadra, y que fatigó los 19 días y las 500 noches sufriendo la adición de un nuevo gramo de esperanza en cada luna, en cada mate y en cada polvo ejecutado. Lo sé porque mi cuerpo vistió las cicatrices putrefactas. Lo sé ahora pues veo que en el horizonte escampa vida, libertad, desafío. Que hermosa sensación me acaricia!... Recorrer el dédalo de calles, de páginas, de dolores, y sonrisas y esperanzas sin el peso de su ausencia agigantando los abismos que se anticipan a mis pasos. !Qué libre me encuentro! !Qué hermoso! !Qué elemental! !Que valiente! ! !Que curado! !Qué arquetípico! !Qué Nietzscheano!

Cofradía

2011-07-03T06:39:00.002-03:00

El hombre intuye que la multiplicidad de hombres es una falsía,
y que rige una compleja magia en esa cifra que lo calma y que lo hostiga.
Los días y las noches habrán de advertir las mismas leyes,
y el universo ensimismado ya no recuerda
a quien corresponde cada suerte.

Disfraces de lo que el griego soñó bajo el elemental cielo
en sus tardes de pesquisa y noches de misterio.
Poco importa la brutal cronología,
poco también la vanidad de los nombres,
y de las patrias que vieron nacer y alimentaron,
a esa cofradía que son los hombres.

Hugo, Baudelaire, Darío, Lugones,
Shakespeare, Homero, Martí, Safo,
No mejores ni peores que los ausentes de esta nómina,
Comprendieron que sus suertes eran una sola y compartida,
conversar con la luna de la noche y de la vida,
enamorarse del silencio y de todo lo que habita,
en la furiosa encrucijada de vigilias que se odian y se estiman.

Y así el poeta venidero va volviendo siempre al cero,
va moldeando su mirada para que encaje en el espejo
de la luna, del otoño, de los bosques y del fuego.
Va tramando sin saberlo su regreso
hasta el arquetípico y último y primer,
verso amanecido que dio inicio
a la punzante cofradía y a sus normas:
Mirar y ser mirado,
que al fin y al cabo es la misma cosa.

La patria.

2011-06-19T22:11:00.003-03:00

¿Qué fue del honor y la bravura

que tiñó de febo a aquellos hombres,
que en la íntima y cruda voracidad de las batallas,
escribieron con su sangres las solemnes páginas,
de esa historia que los años han llamado Patria.

¿Y qué de aquella valiente y precursora gesta,
criolla, miliciana y profética de La Reconquista y la defensa,
que abatió a las indignas columnas de rojas bayonetas,
que en la estela de su huída dejaban imborrable para el león una leyenda:
El horizonte está escampando y en el alba ruge férrea Independencia.

Y ese primer tiro que dio inicio a la secuencia de proezas,
Suipacha, Tucumán, Ayacucho y Salta,
San Lorenzo, Chacabuco, Maipú y Riobamba,
inmortalizadas en la viva brasa de los pueblos: La memoria,
son insignias que nos devuelven nuestros rostros cubiertos de polvo y de gloria.

Y después y con los cadáveres aún tibios
sobre las ciudades, las costas y los labrantíos,
esa otra suerte de batalla más encarnizada que es contra el espejo,
el derecho natural y último y primero: Ejercer la libertad,
ese dédalo infinito hecho de hielo y fuego.

Pero detrás de la rígida máscara que ostenta
los nombres, las batallas y las fechas,
ahí está la hermosa patria perfumada por los soles,
las singulares historias que construyeron tus mayores
más allá de tu ventura y de si fueron héroes o traidores.

La patria es la suma de tus días
y lo que cada uno de ellos atesora en su centro: dicha o agonía,
En su historia te aguarda incondicional una página perfecta,
que los ojos que gobiernan tus sonrisas, tus instantes y tus penas,
sean dignos de ser atesorados a lo largo y ancho de ella.

¿Qué fue del honor y la bravura y del coraje de esos hombres?
Fueron sin dudas los bastiones de esta hermosa y dulce suerte,
que llevamos bien adentro y bien ardientes
de nuestros corazones: Blancos y celestes.

25 de Mayo. Libertad, Libertad, Libertad!

2011-05-25T13:34:00.002-03:00

HIMNO NACIONAL ARGENTINO

¡Oíd, mortales, el grito sagrado
libertad, libertad, libertad!
Oíd el ruido de rotas cadenas
ved el trono a la noble igualdad.

Ya su trono dignísimo abrieron
las Provincias Unidas del Sur.
Y los libres del mundo responden:

Al gran Pueblo Argentino, salud...
¡Al gran Pueblo Argentino, salud!

Y los libres del mundo responden:
Al gran Pueblo Argentino, salud...

Y los libres del mundo responden:
¡Al gran Pueblo Argentino, salud!

Sean eternos los laureles
que supimos conseguir,
que supimos conseguir:
coronados de gloria vivamos,
o juremos con gloria morir,
o juremos con gloria morir,
o juremos con gloria morir.

Letra: Vicente López y Planes
Música: Blas Parera

Nn Un Jubilado

2011-05-07T05:12:00.002-03:00

Comparto estos versos ajenos que están muy bien. No creo haber leído otros con tanta sensibilidad y fuerza acerca de la realidad que viven los jubilados, los ancianos, los que el sistema señala como improductivos. Creo que reflejan de un modo certero el cociente que arroja el neo liberalismo sobre los individuos. !Bienvenidos al futuro! Así que cada vez que eyacules de placer sobre esa nueva camperita que te compraste, o el teléfono móvil, o el auto, o las vacaciones a miami, sabé que lo estás haciendo a costa de esto. ¿Qué no lo sabías? Este es el sabor oculto de la fruta que estás chupando y chupando y que nunca te dejan morder.

(http://www.youtube.com/watch?v=5T0QMe7FO8Q)

Me están quitando de a poco lo que gane

solo fue un prestamo por buen trabajador
hoy formo parte del olvido y la televisión
se encarga de filmar las penas
aumentando su audiecia con mi dolor

Parece que perdi de nuevo la razon
pasa seguido, a mi edad no hay solucion
y la verdad me la robaron con mi jubilacion
inventaron historietas imaginando que uno nunca las leyó

Yo tengo fuerzas todavia en el corazon
aunque me saquen la comida, los remedios y el baston
Yo tengo fuerzas todavia en el corazon
no me veran caer, no me veran caer

Me mantiene con humor mis nietos y el domino
o me coso las camisas
solo pretendo mantener mi salud enferma y mi piel
que se rinden dia a día
Y ahora que es lo que paso, que mi vista se nublo
mis anteojos son cenizas
Detendré la diversion y al seor gobernador
le cortare las patillas.

Yo tengo fuerzas todavia en el corazon
aunque me saquen la comida, los remedios y el baston.
Yo tengo fuerzas todavia en el corazon
no me verán caer, no me veran caer.

(Cadena perpetua

www.cadenaperpetuaweb.com.ar)

De princesas y lunas.

2011-01-31T02:16:00.008-03:00

Luna:

Has desarrollado tu álgebra de un modo perfecto. Un susurro libre de palabras… Apenas un cruce de miradas habrán sido tus rectas y bisectrices. Por eso eres el símbolo de la intimidad. Por la oscuridad que te rodea y la nostalgia del que te mira y te adora. Me has regalado un milagro secreto (Yo no sé porque siempre estoy volviendo a Borges) que deberé atesorar en silencio. No podré reproducirlo nunca jamás, ni siquiera en las concéntricas esferas de la prosa o del verso. Ni siquiera en el diván de la ingenua terapeuta que pretende descifrar, esa otra álgebra profunda y compleja: Mi mente. Pedir a la luna un milagro es ejercer un desesperado acto valiente. Uno pide un milagro porque sabe que éste no será concedido. Los milagros no existen en las mecánicas calles de la tecnología. Pedir un milagro es vestir por instantes las ropas del Fausto… Y elevarse dulcemente hasta el cielo para luego caer sin reparos a la doliente página del Dante. Dulce luna de plata, por algo tu piel lleva el color de una furiosa cimitarra. Por algo ocultas una cara en el anverso del universo. Una perversa cara que ríe y se alimenta del atroz sufrimiento. ¿Pero qué puedo reprocharte a ti, antigua luna sincera? Si tal vez me has concedido este milagro secreto, para librar a mi alma de sus pesadas cadenas. Si tal vez el milagro es un cociente irreductible, in simplificable, “el punto final de los finales, sin dos puntos suspensivos”. Un fiel espejo que no pueda mentir. Cumpliste tu cometido… Trajiste sus verdes ojos hasta mis líneas sinceras y ardientes. Le diste vida a una página que no encontrará memoria ni sueño donde anidar: sólo un cajón revuelto y perdido en la era digital. Trajiste sus ojos, y con ellos el reflejo de lo deseado y perdido. Trajiste sus ojos fríos y ausentes, desaboridos. Alguien o algo les ha robado su brillo: Quien tiene la dicha de tomarle la mano, no ha descubierto aún el mundo que existe detrás de sus labios. ¿Será tu mensaje luna de oro? ¿Será mi misión? ¿Cómo te lo explico altiva cicatriz blanquecina? Sus ojos vinieron pero sólo a blasfemar una línea de hierro. ¿Cómo te explico errante brasa sin dueño? Que los tiempos verbales son para mí tajantes manifiestos. Tiempo y espacio me rigen… la dulce primavera que fue, y la incierta que promete y no se deja ver. Tú me susurrarás, preciada guardiana del alba, que el desencanto no es cruel cuando repite la forma de agua pasada. Y yo te diré con iracunda dulzura impotente, “Pensé que tu magia traería unas ganas diferentes”. Yo no sé si es rencor, dolor o atroz indiferencia lo que hoy motiva sus ojos. Pero sí sé que su venida fue como siempre: Distante e hiriente. Sólo a ti te lo confieso, pues sé que tu brillo guarda íntimos retazos de lágrimas ajenas… Sus ojos son tesoros incluso para el que ya ha naufragado en su belleza. Luna preciada, puse en tu ermita de oro una carta salada y tu a cambio me has entregado apenas un sorbo de agua salada. No te lo reprocho, no es tu culpa mi pena… No te lo reprocho, no es tu culpa mi pena. Vino a dejarme apenas una caricia de hielo. Alguna vez seré parte de su olvido…, y eso es algo justo, ético, pretérito, supuesto, conocido. No lo sé mi luna… Aún así estoy confundido. Sé que no persigo los pasos de una soñada Simone de Beauvoir, ni que mi pluma alcanza los tobillos de aquel que sangró Intimité. Pero aún siento que me piensa y que en parte también adolece la espera. ¿Será cierto mi luna de acero?... Veremos, ya lo veremos. “Porque aunque hoy hayamos perdido la señal, yo sé que ya nos veremos en algún otro lugar”. ¡Soy un poeta! Soy su poeta, fiel y encadenado a la luz de su estela. Consumo las palabras, las rimas, los versos. Consumo todo lo que tengo y lo pongo a sus pies de princesa. Mi insomnio, mis noches, mis tardes, mis subtes, mis libros. Furioso como el fuego trepando los leños, voy sangrándole caricias que yo sé podrán anular la distancia y el tiempo.

Luna: Sé que tienes razón. Sé que Al final… las noches alcanzarán la cifra de hierro: el furioso cinco y los dos neutrales ceros, y con ellos… el “con dios”, y con ellos un invierno tranquilo calmando el ardor. Lo sé. Lo acepto. Pero mientras tanto, te hago un pedido: Unas ligeras cosquillas en su noche de sueño, un recuerdo, acaso si se puede perfecto, una dirección, mis líneas, mis versos, este blog.

Hay un universo de cosas que se miran,
otro que se duelen, y otro que se olvidan.
La incierta saeta surca los cielos de noches y días,
de un lado está el amante perdido,
del otro el que invoca y conversa
con la nostálgica luna.

Prestáme tu voz (apenas por un rato)
prestame tus labios para poder entregarte mi canto,
léelos, en silencio, susurrándolos…
El verso susurrado es más profundo que el pronunciado (¿Lo sabías?)
quizás si Venus y Marte se miran
puedan teñirlos de una magia perfecta
y los conduzcan al centro de tus noches en vela.

¡Pero Hay! (suspiro),
y ya comienza a endulzarme tu voz (tu susurro)
ya puedo ver tu cara de seria atención (preciosa)
tus pupilas abiertas, tus cejas fruncidas,
tu boca que juega acaso nerviosa, inquieta,
una incipiente revolución en tu cuerpo y en tu alma despierta…
!Que fracasa! ¡Las revoluciones fracasan mi amor! (¿Tampoco lo sabías?)
Tu mente reprime la invitación y el viaje (¡Y con razón que lo hace!)
las princesas de oro no suelen perder la cabeza
por poetas errantes hechos de polvos y hambre, (¿O sí?)
el negro no rima con tu dorado preciado,
el dorado rima sin dudas con el insípido azul,
princesa no rima con poeta noctámbulo,
princesa de oro rima tan sólo con príncipe azul.

¿Pero por qué no puedo hacerte llegar toda mi hambre,
si la poesía refleja lo que atesoran mis venas?
¿Por qué no voy a pensarte,
Si al hacerlo mis letras encuentran su perfecto aquelarre?:
alfa y omega,
la luna y el sol,
el amor y el color,
el perfume: libertad y prisión

Elijo un estilo que nos es ajeno,
yo no sabré escribirlo, y tu no sabrás leerlo,
forzaré las rimas y forzaré los versos,
para dejar en cruel evidencia,
la indiferente carne y el oscuro silencio.

Porque ni aunque todas las voluntades de la tierra,
comploten en una mítica ecuación pretérita,
podré yo robarle la pluma a Darío,
y regalarte una poesía que ajusticie,
el dulce brillo de tus ojos
cuando son soñados por los míos.

Pondré toda mi sangre y todas mis letras,
pondré todas mis ganas y todas mis penas,
pondré todo mi arte a merced de un deseo:
Qué tus ojos de oro despierten un día,
y te protesten furiosos la ausencia
de mis cálidos besos,
sobre tus tristes heridas.

Suspiro, recuerdo unos peldaños a la luz de la luna,
una sonrisa, un te quiero, un adiós, tu rubor, tus nervios,
tu reacción, tu felicidad, tu dolor…
la distancia, la imposibilidad,
tu mano ocupada, un pasado tiempo verbal,
otro inquieto suspiro… una dulce resignación,
!el dulce consuelo!: esta poesía es una noche menos,
ojalá no falte mucho para oírte decir “Aquí estoy”,
u ojalá no falte mucho para que me oigas decir “Adiós”

Puedes llamarte a silencio,
puedes seguir cualquier sol,
puedes clickear en la x,
o puedes llamarme,
aquí estoy.

Estoy exhausto mi luna de oro. El reloj me persigue como el feligrés a su santo. Me apura lo burdo, lo trivial, lo que consume los días de un pobre mortal. Pero también me apura un milagro, una suerte, una mirada de oro y verde cristal. Me apuran sus ojos, sus piernas, sus manos… Me apuran sus ganas despiertas antes que vuelvan a andar.

A la rea

2010-11-06T16:01:00.002-03:00

Conozco un dinosaurio muy grandote!
muy grandote y muy viejo y poco sabio,
conozco un dinosaurio lento y lisiado y solitario,
rígido como un ataúd ya enterrado y olvidado,
conozco un dinosaurio que se muere lentamente por las pampas del sur...
Conocemos un antiguo dinosaurio y nos causa risa su triste llanto,
y quiere persuadirnos y lanza su atroz gemido tosco y horroroso...
Grave! Grave, áspero y lastimado,
¿Por qué pretendes ajeno dinosaurio afeado,
cortar las rosas perfumadas que colorean y dan vida al jardín?
¿Por qué nos cargas tu pesar de garganta de trombón,
si nuestros violines son la prueba de que aún existe el amor?

Vuelve en ciegos círculos el dinosaurio fatigado,
vuelve y no son pocos los que dicen que está buscando un lugar para dormir.
Pero sigue siempre con sus cruces y sus cristos
infectando al viento libre que lo usa de bufón.
Descansa de una vez, predecible dinosaurio sin corona,
pues las ropas no te ocultan las ansias del mercado.
Si has decidido ser actor de reparto,
cesa tu vago intento por construir los nuevos versos
que el sol nos ha encargado en un suspiro de belleza.

Duerme, duerme intranquilo si aún crees en tu dios,
pues un tridente temeroso se relame tu ano y tus gemidos de dolor.
Duerme, duerme tranquilo si ya has mordido los labios de la diosa verdad,
pues te aguarda un silencio de eternas caricias y paz....

Al menos hasta que alguien te piense,
y te vuelva a recordar.

Pero no importa. Duerme! Tan sólo duerme fatigado dinosaurio!
Duerme y apaga ese ruido putrefacto y grave,
ese vuelto y esa baba espesa,
que has de querer convertir en un canal de cosas vagas.

Página dedicada a la memoria de Nestor Kirchner.

2010-10-27T18:24:00.001-03:00

Le contaré a mis hijos futuros lo acontecido en este día. Morir es algo común, triste, libertario, horroroso, profundo, sublime, místico, inclusivo. Murió un hombre que era también estandarte de un suspiro asediado y libertario. Murió un hombre y es como si hubieran muerto incontables hombres. Murió un hombre que profesaba los tesoros que anidan en las almas patrióticas, libres y soberanas. Murió un hombre al que yo respaldaba en sus aciertos y sufría en sus errores. Murió un hombre que era la palabra en la boca del que sangraba en el silencio. Murió un hombre que contribuyó a sentar las bases que traerán gloria en épocas futuras a estas tierras de sufrida historia. Murió un hombre que trajo bendiciones y conquistas. Murió un hombre que supo decolorar a la perfecta rosa infectada y putrefacta: ¡A la Patria! Lijándole con dulzura y valentía el reflejo equivocado que habían impregnado los mercados y los asesinos que compran y venden libertades. Murió un hombre apasionado, y esa diablura tal vez lo justifica. Murió un hombre que dio más de lo pedido. Murió un hombre que ayudó a liberar el sentido corrompido del presente, del pasado y del futuro. Pocos comprenderán el legado que éste hombre ha dejado. Pocos tendrán el valor de tomar esa ardiente rosa con sus propias manos. Pocos sabrán apreciar la importancia suprema de esa blanca hoja compartida que deberemos llenar con nuestras plumas tan dolidas. Pocos, muy pocos lo harán. Los buitres al acecho exhibirán su pretérita cobardía. Los pobres que enarbolan la bandera del billete, de la esclavitud y del confort, saldrán a abrazarse a lo que digan las pantallas de la tele. Murió un hombre y es como si hubieran muerto incontables hombres. Murió un hombre, no un héroe. Murió un hombre, no un sueño. Murió un hombre, no el pensamiento de una patria soberana y justa. Murió un hombre y lo llora Venezuela, Bolivia, Ecuador, Argentina, Brasil… Toda la América latina que continúa luchando por ese sueño y ese cambio. Murió un hombre y me duele aceptarlo. No lo amo, no lo idolatro, no lo conozco, pero lo respeto y apoyo y critico. Le agradezco el coraje y la libertad y el ejemplo. ¡Sí se puede! ¡Sí se debe! La soberanía es un derecho que debe ejercerse y defenderse con la propia vida. Murió un hombre cuyo nombre ha sido blasfemado hasta el hartazgo. Y ahí está el legado: Abrazarse a sus aciertos y corregir sus desaciertos. Es fácil desde las sombras y la miseria de la defensa individual, crucificar al que se expone y sueña con cambiar. ¡Argentina! Patria de hombres valientes y mercenarios y sicarios. Ha muerto el mejor presidente desde el retorno de la democracia. Ha muerto un hombre: No un sueño, ni un proyecto, ni el coraje, ni la lucha. Ha muerto un hombre, pero su alma está viva para siempre en la memoria del que sueña con la paz, el amor y la justicia.

Para una princesa dorada.

2010-10-08T20:43:00.000-03:00

Estas palabras aún no tienen vida. Continente perdido en la creencia de un mundo plano. Verás mi amor, la noche atesorará esta página en su luna, y te hará un guiño en tu vigilia o tu insomnio de llanto. Cuando tu mirada verde y celeste se fije en un punto perdido y te agobie el dolor, la luna nos hará el favor y brillará con todo esplendor. El techo de tu cuarto será un ficticio velo impotente. El arquetipo de la nostálgica luna dormita en tu adn y tu mente. La luna conversa con los corazones perdidos y oye sus penas de amores fallidos. Yo elevo estas líneas a la amarilla luna con la ansiedad prepotente del que ama en silencio y con locura. Y me resigno con dolor a la espera del monje que debe soñar con un ancla y del tigre que debe morir en Sumatra. Estoy a la espera, a tu espera atemporal. Estoy a la espera y aún no he concluido el poema. ¿Quién te ama en estos días de octubre?, ¿a quién bendices con tu compañía? ¿a quién le sonríes faustamente?, ¿Cuánto te duele el dolor?, ¿a qué saben tus labios y tus sonrisas?, ¿ que necesitas?, ¿qué te sobra, que te falta?, ¿Cuánto me ignoras, cuanto me odias, cuanto me quieres, cuanto me amas?. ¿De qué material está construida nuestra distancia?, ¿ será de un hierro tirano o de un perfecto jazmín?, ¿ en qué cosas ocupas tu mente?, ¿ de qué modo me has archivado allí?, ¿cuánto bien te he regalado y cuanto más he hundido tus clavos?. Soy un creyente, un creyente sin ojos que ha encallado en la orilla de tu ser. ¿Cuánto tiempo ha pasado?. Un año me informa mi percepción. Un año negándote en silencio y sólo hoy, he tenido el valor para escribir lo que siento. Valor, un cobarde valor movido por convexos pensamientos. ¿Qué epifanías se te han revelado? ¿ a qué hombre le has coloreado la piel con tus milagrosos labios? He preferido el silencio, al absurdo silencio del poeta enamorado. He preferido el silencio para no verme llorando. ¿Qué dirán tus redes sociales?, ¿qué leerás en tus viajes subterráneos? ¿Qué músicas te acarician las ganas?, ¿Qué nuevos poetas te llegan al alma?, ¿ qué amistades se abusan de tus vulnerabilidades?, ¿ qué palabras te han susurrado al oído?, ¿qué has ganado, que has perdido y que lección has aprendido?, ¿cuántos besos robaste y cuantos te han sido robados?. ¿Cuántos gemidos, cuantos polvos y cuantos te amos han parido tus labios?, ¿cuántas noches de insomnio han acrecentado tu pena? ¿cuántos mates, cuantas horas, cuantos llantos y cuantos cigarrillos te han fumado?. ¿Cuántos zaguanes has frecuentado?. Feliz cumpleaños te profeso en silencio. Feliz primavera y feliz verano. Te acaricio en silencio y te regalo un te quiero. Y envidio las tazas de café que comparten tu tiempo. “Nadie muere de amor” decía un hombre sabio con el que algo comparto. Autor de un color, y de ciertas calles que hoy no puedo caminar. Co-autor de un milagro, co-autor del milagro de vos. Ahora comprendo a las que me revelaron su amor y no me han olvidado. Pero así está mejor. ¿ O acaso alguien me prometió un jardín de rosas? ¿ O acaso alguien puede vivir sin dolor?. Te duelo, te quiero, te extraño. Te pienso y anhelo como el presidiario a la libertad de un verde campo. A veces te sueño y en la bibliografía de Freud no hallo consuelo. ¡Cuánto te aprecio!, ¡cuánto te deseo lo mejor! Estoy desvelado. Luna sagrada que oíste y lloraste con Shakespeare y Baudelaire, te entrego esta carta salada como el mar que separa a dos que se aman. Esta carta apagada y destinada a los ojos claros de una mujer que delata a mi alma. Te la entrego sin más, para que la ubiques en la tristeza de su mirada. Te la entrego sin más, para que las letras puedan cobrar vida y sentido. Luna hermosa y preciada, la belleza es común, y el entendimiento es propicio entre dos hermosas damas. Luna que habitas en la noche del alma, te pido que leas el canto de su mirada. Y si hallas en ella una alegre melodía de vida y amor, ¡Oh por dios no la perturbes!. Déjala así, libremente jugando y amaneciendo en cada beso. Déjala ser, como lo son las flores y el viento. Hermosa y libre, y remíteme a mí la fealdad carcelaria. Remíteme a mí la crueldad de un destino truncado. Remíteme a mí sus punzantes dudas y sus tristes desganos, que mi amor puede más que su dolor. Pero si la página que lees en sus ojos, ha sido maldita por el cobarde ángel de la soledad, no lo dudes mi luna hermosa y antigua, susúrrale las letras que conforman mi nombre, susúrrale mis ganas, susúrrale las líneas de esta carta amargada en la espera de la ejecución de la cifra de arena. Sólo ella puede darle la vida. Causa y efecto. Voluntad, valor y cobardía. Luna que albergas a poetas errantes. Pongo mi sufrimiento y esperanza en tu ermita de oro. Por mi parte ya lo sabes, seguiré esquivando las calles que evocan su imagen. Seguiré errando por el amargo sendero de una desaborida disciplina. Seguiré aprendiendo el arte del olvido. El arte de su olvido. El arte del navegante que sueña con un nuevo puerto en cada estrella. Aunque cada brisa le traiga su pretérito aroma, aunque cada mañana despierte con su nombre en la boca. Aunque todos los puertos del mundo, conformen un laberinto de hierro, en la salida, en la última puerta: Su corazón indiferente, adormecido. Y mi corazón, elegantemente herido.

Verde

2010-10-06T19:46:00.001-03:00

No tengo el oro ni el dorado. No, hoy tengo el verde oscuro que reina en la profundidad de la tarde. Este aroma justifica el día que ya ha comenzado a declinar. Y no es el costo sino la plusvalía lo que endulza. Es el arte de mirar y pensar la disciplina. La escritura de estas líneas es innecesaria. O tal vez no. Quizás sirvan para que alguien alcance a despertar. Tal vez su destinatario no sea otro que su autor adormecido en un tiempo futuro. Tengo el verde oscuro que respira la tarde. El verde enaltecido por la oscuridad que se avecina. El verde sensible del jardín, y el verde inteligible de un color. De una categorización sin rumbo que me existe. Pero tengo el verde y eso tal vez me calma la incertidumbre de vivir. Tengo el verde Yerba mate y su melódica tradición de compartir. Del campo y de la barbarie, del fuego antiguo que aún continúa asombrándome y seduciéndome. Tengo el verde iris en el recuerdo de unos ojos de mujer. Tengo el verde en la piel de una manzana, en un par de zapatos que ella lucía para mí. Tengo el verde en la figura de un naipe con autoridad, tengo el verde en un uniforme guerrillero y en las selvas que le sirven de escenarios. Tengo el verde en las duras y pesadas hojas del nogal que caen irremediablemente. Tengo el verde en la elegía del nogal y mi abuelo. Tengo el verde en la cubierta de un libro que no frecuento habitualmente aunque debería. Tengo el verde del silencio coloreado por la tarde. Tengo el verde del jardín cuyos senderos se bifurcan. Tengo el verde arquetípico que también tuvo Heráclito. Tengo el verde entropía y eso justifica todo. El verde jardín embellecido por la cárcel de cemento. Respiro el verde perfecto que sabiamente se comienza a oscurecer. Caen unas gotas de lluvia y me llega el verde aroma. Pinto inteligiblemente las paredes del cuarto enrocando humedad por belleza. Re-organizo. Someto todo a su profunda certeza. Coloco el volumen de Clausewitz junto a los de Kotler y Lambin, los aparto. Le agradezco casi llorando esa gentileza. Se precipitan las gotas. Acepto la melodía y sospecho un cambio brutal. El verde se va con la tarde. No enciendo un cigarrillo, el humo es mi musa y ciertamente me distraerá. Los pájaros han cesado de cantar, ahora buscan refugio presurosos. Tal vez sea esa la última caricia que recibiré de esta verde tarde y jardín. Los pájaros buscaron refugio, se han escondido en la profundidad de los árboles. Me invade la tristeza, el verde se fue, así de pronto se fue. Como un beso robado, o un te amo susurrado recíprocamente por dos que se aman, el verde me ha revelado el principio básico de la entropía. El verde me buscó y me obsequió este tesoro marginal, su piel, su textura, su profundidad. El verde me ha resuelto una parte de la ecuación tal vez arquetípica. No es el costo lo que atesora la verdad, la rima sagrada, entropía y plusvalía, me fueron revelados por este verde libertad.

Para una musa Azul.

2010-06-03T22:59:00.005-03:00

Mi lengua es una cimitarra,
que te flagela la piel y sé que te encanta,
y te hechiza el cuerpo la roja melodía del mordisco,
hundiéndose los dientes en la manzana
del prohibidísimo arquetipo.

Sólo Baudelaire comprendió,
que la luna no viste de un mítico plateado, No!.
La luna luce el color de los espejos,
y ella es el reflejo
de todo lo deseado.

Y tus deseos nada saben de palabras,
tus deseos sólo hablan con suspiros pudorosos,
por eso siempre vuelven ansiosos tus dos ojos
implorando silenciosos,
el oscuro arte de un aquelarre que te abrace.

Sé que todo tu cuerpo y que toda tu mente
se desvisten despacio y que afilan sus dientes,
sé que nada te importa cuando llegan las hordas,
de mis llamaradas ardientes
a reclamar su corona.

De un negro noche y un preciado marfil,
me ansía la perla en el centro de tí,
nada más dulce que un ficticio puñal
jugueteando en tu cuello
con instinto de amar.

Y en la alta pira, allí me esperás,
arrodillada y jadeante por volver a empezar,
te encanta mi arte, me repétís sin cesar,
te encantan mis manos avivando tu infierno
y todo mi cuerpo ajusticiando tus miedos.

La luna está arriba y enrocó su color,
ahora tu cuerpo está blanco y ansioso de amor,
mi musa hechizada me escribe en azul,
tu cuerpo es mi cárcel,
tu traición es mi cruz.

Rayo de luz que florece en la ciudad.

2010-05-28T21:32:00.003-03:00

Ella es un rayo de luz,
que embellece la casa con su desnudez,
y perfuma las sábanas como el profundo jazmín,
con una taza de chocolate caliente en las palmas,
y una boca de plegarias cumplidas
que hechizan mis labios,
y vuelven sedienta mi piel.

Ella es una lluvia que florece en la ciudad,
y me acaricia con su claro manantial
de besos despiertos que saben a mar,
y de sonrisas ardientes que funden el hierro,
de la ingenua coraza que antes,
había anidado en mi pecho,
enarbolando un opaco nunca más.

Ella es un viento que sale a bailar,
con las cenizas de mis besos truncados,
y trae consigo un pincel
y un gorro de papel diario improvisado,
y de sus ojos nacen los colores que del arco iris ha hurtado,
para volevr a colorear el corazón,
que con dulzura sostiene entre sus manos.

Sin recetas para el hoy.

2010-05-19T15:46:00.003-03:00

Florece un silencio entristecido,
entre el humo y las cenizas,
y los vestigios de un adiós.

Fluyen por un antiguo río,
los rincones y los bares
donde quedó mi corazón.

Todos mis tesoros perfumados,
perfumados por el cielo
que acaricié junto a un fogón.

En este tablero de tristezas,
todo duerme, todo duerme,
y ya no veo más el sol.

Voy asesinando los recuerdos,
al compás de libros viejos
sin recetas para el hoy.

Ríe Dostoyevski desde el fondo,
y no está sólo y han venido,
los hermanos Karamazov.

Nunca es gratis la mirada,
no es tan gratis el asedio
de tu adiós contra mi yo.

Siento la ausencia de mi ángel,
susurrándome el consuelo,
de que todo estará mejor.

Moribundo el mate como el fuego,
me recuerda que es la hora,
que es la hora de dormir.

Voy a vaciar el cenicero,
y a apagar este lamento,
tan pequeño como yo.

Cerrado por derribo. JS

2010-05-07T15:51:00.005-03:00

Sin dudas, el arquetipo de toda despedida... La configuración más perfecta de letras, para decir adiós, pero con elegancia.

Cenizas de ilusión

2010-04-05T18:59:00.003-03:00

Treinta cigarrillos que se mueren,
Y un disparo que se siente en la cabeza,
Es el nectar que te calma el cuerpo,
Hoy que tus demonios,
Celebran su gran fiesta…

Calma… Calma es lo que falta,
En nuestros cuerpos tan gastados,
Cuantas noches de naufragios sin un puerto,
en el que ella se desnude,
y nos limpie el corazón a besos.

Nos levantamos bien temprano,
Y vamos obedientes a nuestro SALO,
Viajamos somnolientos por los subtes,
Sintiendo la presión en las muñecas,
Y en los tobillos el desgano.

Se nos esfuman las noches, las tardes, las mañanas,
¿Qué nos queda? (un suspiro resignado),
somos, acaso los vencidos de una guerra,(no peleada)
exiliados al destierro,
de los sueños que embullecen nuestra sangre.

!Mutilados!,
sin voz y sin lengua,
sin héroes, con villanos...
ayer he visto a Prometeo trabajando,
en el pasillo número tres
de un gran hipermercado.

!Y todos conectados! (!Qué hermosa sensación!),
!Y todos protegidos!, ( y mirados desde el cielo)
y todos disfrazados de mendigos,
alabando al Gran Señor,
que nos busca las cosquillas
y nos cambia las migajas de su cena,
por una hoja en blanco que se adueña,
de todos nuestros sueños,
y de las cenizas,
que antes eran ilusión.

Un mal presagio.

2010-04-05T18:53:00.003-03:00

Todavía sin el sol sobre corrientes,
amanece moribundo el corazón,
pasa un taxi perdido y solitario,
pasan días, pasan noches,
y yo sin saber nada de vos.

Reflejado en la ventana de mi cuarto,
veo labios que me protestan por tus besos,
veo amor, veo humo, veo fuego,
siento adentro el hambre de tenerte,
siento triste,
el frío de perderte.

Grilletes

2010-04-02T20:52:00.003-03:00

Siguen creciéndote las tecnologías,
bien arriba en el cielo (cuidándote los sueños),
y bien adentro de tus ojos (escribiendo en el cristal),
una historia de corderos y fantasmas,
y de lobos que juegan en el oscuridad. (con tu corazón).

Sigue intacta la triste daga,
sigue hundiéndose en tu carne opaca (en tu espalda),
sigue llegándote anónimo el dolor,
que te desvela por las noches,
para crucifijarte en las mañana.

Sigue aullándote la pesadilla del silencio, (!temor!)
¿dónde está la guarida del ladrón
donde habitan nuestros sueños?,
¿Quién ha pintado con sangres los espejos
que hoy sólo devuelven rostros confundidos
masticando este lamento?

¿Qué hacemos aún aquí sentados, (en los trenes)
viajando en confortables butacas
y al ritmo de ardientes y perversas camareras pagas?
¿De quién es esa voz que anuncia las estaciones,
y siempre olvida pronunciar
nuestra primavera tan soñada?

¿Qué dicen los collares de los perros?
¿Qué dicen tus ojos abrazados al insomnio
y al licor de un perfume que te acaricia el corazón?
¿Qué cosas atesora el reloj que te da vida (y muerte)?
¿Por cuántos dólares te han comprado la ilusión?.

Princesa Marxista

2010-03-29T20:06:00.007-03:00

¿Qué calles se rinden a tus pies? (hoy),
mi blasfema y hermosa,
princesa marxista?,
¿En qué subte andarás soñando,
con el fusíl en la mano,
y la utopía en los ojos?.

¿Seguirán tus noches siendo tan claras,
al compás de tus besos (generosos e insurrectos),?
¿Seguirá aún alimentándote las ganas,
esa bandera roja que cuelga sobre tu cama,
y que muestra ese rostro (¿qué otro?),
el del Gran Che Guevara?.

¿Te seguirán desnudando los viejos burgueses,
cada vez que tus piernas vuelven ese bar
a releer el manifiesto?,
segregándose la saliva que se hace una,
con los sorbos del Chivas que endulzan el momento,
para fantasearte después (en soledad),
sumisa y entregada,
a sus deseos más perversos?

¿Seguirás irrumpiendo en las aulas,
para hacer oír tu canto de sirena? (!PATRIA O MUERTE COMPAÑEROS!)
¿Seguirás asesinando a Hegel, a Borges y a Smith,
sobre ese antiguo campo de batalla (la dialéctica),
y que te sirve de escenario para lucir,
esa perfecta boina roja,
que yo mismo te regalé?

Libre como el viento,
pero presa de tu ilusión (seguramente andarás),
te pregunté aquella tarde por el amor,
y me cerraste la puerta de tus besos,
y me dejaste sólo en ese patio,
a merced de tu partida y de tus labios,
y de un panfleto revolucionario.

Tan roja, tan extrema, tan hermosa,
iluminando las calles de los barrios,
y de los pobres hombres sin almas,
que hemos perdido nuestros sueños
en oscuros aquelarres,
donde las realidades tomaron sus venganzas,
y cometieron el crimen más terrible,
desdibujando los versos de Goethe.

Y es que yo, nosotros(los hombres),
somos cobardes, orgullosos y tontos,
siempre sangrando por el vuelo de tus alas,
tan libres, tan dulces,
tan despiertas y dispuestas,
a no atarse a nada.

Y sin embargo..., te prefiero así (hermosa),
olvidándome una tarde para siempre,
practicando el arte de las molotovs,
y acariciando el sueño de una selva que se muda
al corazón de tu propia Buenos Aires.

Sigue así, (hermosa y valiente),
mi roja princesa combativa,
vuela hasta los cielos y devuélveme mi estrella,
y pregúntale si puedes que ha sido de mis sueños,
y del ardiente camino,
que hoy sólo es parte de mi olvido.

Y así... Hoy me ha ganado la nostalgia,
y te escribo estos versos para que te encuentren y te den fuerzas,
y un cariño desde el exilio (de tus besos),
para que recuerdes siempre que aquí sigo,
encamándome con nuevas y pequeñas burguesas,
pero a merced de la estela,
ardiente, brillante y reina,
que se desprende de tu estrella.

Será el amor, princesa...

2010-03-19T19:17:00.002-03:00

Afuera quiere comenzar a llover,
se apagan las luces (el sol),
y los inviernos buscan corazones,
donde hacer nido para helar,
el brillo de tus ojos,
y el milagro de tu sonrisa.

Se apagó la primavera (que tal vez nunca fue completa),
se paga en silencio el mañana y el futuro,
dibujándose en tu rostro la tristeza (la soledad),
que acompañará a tus pasos,
por el oscuro sendero de los días.

Siempre más (y siempre más!),
así es la vida (así el dolor),
tiemblan las manos y las piernas endebles,
hacen equilibrio sobre pequeños sueños,
sobre pequeñas promesas,
sobre pequeños consuelos.

Perdida la mirada (en el subte, en la calle, en el sueño)
perdida tu sonrisa (que sólo está presente en mi recuerdo),
perdida en Buenos Aires,
improvisando en cada esquina,
nuevos caminos que sirvan,
para superar tan tristes partidas.

No hay sombreros,
ni conejos ni lámparas,
no hay genios ni príncipes azules
que te protejan de los días,
sólo príncipes ladrones
que buscan redimirse,
por tantos años de mala vida.

Como el que escribe en esta madrugada (de lluvia, de tristeza),
exiliado en la distancia (de un nunca hay tiempo),
blasfemando algunos versos,
que ni siquiera llegarán a tus oídos.

Se hace tarde (a mí, a vos, a todos),
apuro acaso el último mate (y la última pitada),
tengo que vestirme (con el traje y la corbata),
tengo que partir prolijo y educado…
al inicio de este jueves,
que ya me mata en la antesala.

Ya no se nada de tu vida,
y me duele tu dolor,
y me duelen tus sonrisas,
y es que estoy atado a tu corazón,
y es que sufro triplemente tu dolor.

Y la caída se hace profunda,
y sólo queda elegir el mal menor,
amarte en la distancia y sangrar sin piedad,
o cerrarte la puerta para siempre,
y morir de soledad.

Será la cobardía (tal vez mi amor),
la que aún nos une a través de la tecnología (los mensajes),
y hay algo que todavía no he dicho (en estos versos),
por temor o dolor anticipado...

Será el amor, princesa
finalmente el que te abrigue el corazón,
será el amor...
el que te de calor en este invierno,
al compás de un beso,
que te llevará a pasear hasta los cielos...

Y verás nuevamente al sol,
y brillarás contenta y hermosa de amor,
y te entregarás a esos nuevos brazos (y amarás),
y se entregarán otra vez a tus brazos (y te amarán).

Y el trago amargo del hoy,
será un triste recuerdo del ayer,
y estos versos tan malditos,
terminarán archivándose en un cajón (o en un blog),
en una simétrica concordancia a esa flor,
que termina de marchitarse,
al igual que mi corazón.

Será el amor, bb,
el que mañana te vuelva a hacer brillar,
ese alguien camina y te espera (ansioso por amarte),
y esta tristeza aquí adentro cada vez se hace más grande,
te salvará el amor ( eso yo lo sé),
lo que duele... es tu dolor,
y el saber que no será mi amor,
el que finalmente te cure el corazón.

Crónica...

2010-03-15T17:38:00.002-03:00

Arranqué, sin tener demasiado en claro el destino. Pretenden ser estas líneas, apenas una crónica encendida, incendiada y ardiente en los huesos de quien escribe con necesidad y sin esfuerzo.

Desde hace un tiempo, la vida duele sin piedad bien adentro mío. No enumeraré los motivos, o al menos eso me propongo a esta altura. Soy un ente, hoy entristecido y lastimado. Hay tantas cosas que nos lastiman, que vamos perdiendo la cuenta de ellas. La vida nos aprieta por todos los costados, y terminamos más tarde o más temprano abrazados a nuestros vicios más ocultos y dañinos: Las botellas, las pastillas, las putas, el humo... Todo es válido para combatir a nuestros demonios más oscuros y recurrentes. Nos vamos perdiendo, de cuando en cuando, y lentamente nuestros brazos comienzan a quedarse sin fuerza justo cuando más los necesitamos, y nuestros sueños cada vez más, se ocultan tras el horizonte que suponemos, a esta altura, ya no nos revelará su encanto. Sí, es cierto, soy joven (aunque no tanto) y desde afuera parecerían no existir motivos aparentes para esta tristeza que se dibuja en mis ojos, y sin embargo, sólo yo puedo dar testimonio de su existencia y perseverancia insaciable. No habrá tal vez, algo puntual, o tal vez, sea la resultante total de una sumatoria que inició ya desde temprano, o quizás, tan sólo sea vida... No lo sé, duele el mundo, la sociedad en la que vivo, me duele la humanidad y el curso que ha adoptado... El no ir a ningún lado y estar siempre escapando como un ladrón, al que en mi caso, si pudieron atrapar. Duele también (y como negarlo), el saber que quizás esta noche, ella esté riéndose y porque no, enamorándose de alguien más dichoso. Toda mi vida fui fuerte, y nadie jamás ha tenido motivo alguno para tratarme de cobarde, y eso, es algo que nunca podrá cambiar, ni siquiera ahora en que me siento débil... Y por qué no?, les pregunto a ustedes lectores ocasionales de este blog tan personal. Porque no puedo y podemos decir y gritar que nos duele el mundo, la patria, el amor y la soledad? Sí, ya lo sé, esas cosas no salen por la tele, ni son el "core business" de las compañías para las cuales trabajamos sin descanso. Esas cosas no le importan a nadie, claro, excepto a nosotros mismos. Cómo hacemos, a quien le podemos hacer llegar nuestro dolor e inconformismo para con este sistema que nos asesina el alma, celebrando trivialidades, y condenando tesoros?. Pero no hijo mío!, No te atrevas a masturbarte pensando en ella!, ni a intoxicarte el cuerpo con sustancias prohibidas! No lo hagas, se fuerte y no lo hagas!, que esos caminos sólo los transitan los débiles y pobres sin educación, incapaces de pensar correctamente, y arribar a la conclusión de que la vida es bella y placentera si alcanzas a abrir tu corazón! ( y cerrar los ojos). Aléjate de la tentación, y vive una vida feliz, saludable y longeva. Cómprate una casa, un automóvil, otra casa para veranear, forma una familia, capacítate para insertarte al mercado laboral y sé una pieza prolija y aceitada para contribuir positivamente a este sistema que tan bien le hace a la historia de la humanidad. Silencia tus dudas, y cuando aparezcan, enciende el televisor o sal corriendo al shopping más cercano para saciar tus angustias con productos... Busca un buen amigo que te ayude a ver el camino correcto. Siéntate con él a tomar un café, y conversen de asuntos que realmente ameriten tu tiempo. Hablen de Higuaín y de Gago, y de que el Manchester city quiere comprar a ambos por la suma de 50 millones de euros... Y sí, todas esas cosas las hago de un modo o de otro, y sin embargo, nadie se atreve a dar una receta para las noches como esta, en que el veneno se ha vuelto tan tóxico, que es necesario escupirlo sobre el papel, al compas de una botella que ha costado $5, y que lleva el nombre "HAMPTON" sobre la etiqueta negra del frente. Botella, que una anciana me ha vendido en un almacén del barrio de boedo con cierta compasión en el rostro al preguntarme sin ningún tipo de pudores... "¿ te vas a encurdar?. Y yo, que bajo un ataque de honestidad brutal le respondí que "Sí", alcancé a comprender que ando más vencido que vivo, y creí por un momento, oír emanar desde el interior de la mochila que colgaba de mi espalda, las sonrisas cómplices de Baudelaire que se escribían en los pétalos de las flores del mal. ¿ y por qué?, insistió mientras buscaba en el sucio y desprolijo mostrador una bolsa donde guardar la botella. " "Por todo", le dije: " Por tristeza, por amor, por el país, por la vida, por el futuro, por el cansancio...".
"Mira pibe" me dijo. Yo sé por la facha, que vos no sos de este barrio, y aparte porque nadie de por acá pide Jack Danields. Sos el primero en veinte años que me pide eso. Acá los pibes piden vino, no whisky. Por que mejor no llamás a una amiga para que te acompañe y van a un lugar lindo?". " Sí no se, después veo le dije" con la única intención de pagarle e irme rápidamente. " Yo te voy a decir una cosa" me dijo. " Lo más importante de todo es el amor, lo demás, no lo vas a cambiar nunca. Este país no va a cambiar más, y mucho menos, con todos los peruanos que vienen y usurpan casas.... Nos dijimos algunas cordialidades o nos deseamos algunos falsos augurios y deseos de bienestar, le pagué, y guardé la botella junto con las risas de Charles. Caminé las cuadras que restaban hasta el departamento que me serviría de guarida por algunas noches. Pensando... sonó el teléfono celular y no lo atendí. Sabía que del otro lado, no estaban las piernas que yo quiero... Pensando en ella, en quien más sino, en mi herida de amor, en mi rubia sangre que gotea por las calles de este barrio circunstancial, y que ella seguramente ignora o no quiere ver. Antes, a la tarde, hice todo lo que los santos mandan. Me reuní con unos amigos y hablamos de Gago y de Higuaín. Gané tres partidos de pool consecutivos aunque no pude evitar, ir hasta la rocola y seleccionar "un poco de respeto" cantada por ataque 77... Después sí, viaje y compré la botella de Hampton. Escribí estas líneas y la noche lentamente fue nublándose y consumiéndose. Llegué a verla desnuda y no terminó de agradarme completamente. La etiqueta no era negra, ni verde ni azul, por eso no me decepcioné. Pero nada cambió, todo siguió igual. Recordé los versos " Sentiste alguna vez, lo que es, tener, el corazón roto..." Y nada, el dolor no cedió. Pensé en llamar a alguna de las otras (todavía había tiempo), pero no. Solamente la quiero a ella. Ahora todo está nublado, y la realidad sigue siendo atroz. Me refugié en mis vicios, y solo logré esta página que dice menos de lo que quiero. Que sólo me recuerda el dolor, que me produce su ausencia, y sus ganas por estar, tan lejos de mí. Porque claro, además del dolor por la patria y la vida, también está el desamor. Encendí el celular esperando un milagro, pero no, ella no da señales de vida. Debe estar riendo con otros. Y sólo me queda la soledad, y aunque el indio se enoje, aquí no bajan los ángeles. Estoy sólo, sin ángel, sin ella, y con un dolor, que no creo que pueda soportar.

Ya no más mi amor.

2010-01-17T16:26:00.003-03:00

Te doy estas letras, mi amor,
llenas de nostalgias ( y tristezas),
te doy estos versos, mi amor,
que buscarán explicar el final,
de esta historia incompleta.

Mi huida es guiada (esta vez),
por el dolor que provoca tu distancia...
y los miedos que disuelven las palabras
que nunca pronunciaron tus labios,
ni siquiera en perfectos rincones
donde nos revelamos encantos.

Sé que te duele la vida,
sé que te duelen las muertes,
sé que tu ancla es ligera
y mi puerto insuficiente.

No es posible ganar, mi amor (para ninguno de los dos)
en esta partida de miradas perdidas,
con tus peones inmóviles que defienden
el tesoro en tu pecho,
y el orgullo en tu frente.

Me llevo la corona de espinas,
en esta noche en que me acompaña el tequila,
me llevo esta historia truncada ( ahora recuerdo),
para sufrirla en silencio,
y salarla y salarla.

Junto coraje (el poco que me queda),
y le añado un puñado de la dignidad ( que también escasea),
mezclo mis sueños, deseos y sales,
hago con esto una ofrenda,
e invoco nuevamente a mi ángel ( de la soledad)

Confiando en que sus ojos alcancen mi pena,
suplicando a sus pies,
unas gotas de agua y un pedazo de pan,
se me mueren las ganas en esta noche,
se suicidan mis besos,
pues saben que ya no más,
podrán disponer de tu cielo.

Ya no más mi amor,
no caímos los dos,
de la cornisa que antes hechizaba (el amor)
ya no más mi amor...
que otros te besen los labios,
que otros más propicios se enreden en tu pelo,
que otros te presten sus pechos,
para que tú a cambio le entregues,
historias de amores truncados,
historias...
de besos inválidos.

Roma

2009-12-14T21:44:00.001-03:00

De tus besos siento el hambre,
Dame todo lo que tengas,
Tus silencios y tus penas,
Dame todo no te cayes,
Que el camino se deshace,
Si no tengo hoy tus piernas.

Altas y brillantes, dueñas,
De este nicho que nos quema,
Con mis labios explorando,
El milagro de tus labios,
Magia blanca y magia negra,
Nos invaden hoy las venas

Tácitas palabras huyen,
Por temor o cobardía,
Tácito el acuerdo a fuego
De tus ojos que viajan,
Por ciudades, anagrama,
Por las calles de Tiberio,
Donde mueren hoy pretextos,
Y renace el deseo.

Quema el rojo fuego vivo,
Quema el alto precipicio,
Nos quemamos esta noche,
Coronando el instinto,
Vos tan roja yo tan rojo,
Vos tan joven yo tan rojo,
Vos tan dulce yo tan rojo,
Vos tan roja y yo me enrosco

En el claro laberinto,
En el arte de este rito,
Arde el fuego en nuestras partes,
Arde el fuego en nuestros gritos.

Un dialecto tan secreto,
Un dialecto tan prohibido,
Amo nena tus silencios,
Amo reina tus caprichos.

Rojo el viento que nos trajo,
Negro el tiempo que nos cela,
Vamos nena no dejemos,
Que nos venzan las fronteras.

Que se tiñan nuestros cuerpos,
Avivando nuestro infierno,
Nada existe afuera ahora,
No hay refugio en otros cuerpos.

Yo te entrego mi deseo,
Vos me das todo tu aliento,
Se alinean los planetas,
Y destruimos los imperios

Donde faltan las caricias,
Donde mueren los Romeos,
Donde crecen las miserias,
Donde todo es tan feo.

Te susurro unas palabras,
Te acaricio con mis dedos,
Te confieso que en las noches,
Te desnudo en mis sueños.

Me mirás con tu blancura,
Agua clara de tus pechos,
encendés un cigarrillo,
y celebramos el dialecto,

Del milagro de tu cuerpo,
Del milagro de mi cuerpo,
De los besos que nos damos,
Del capricho satisfecho.

Sin talismanes ni denarios

2009-12-13T23:26:00.002-03:00

No te encuentras tan lejos ( mi enemigo),
Cayeron las barreras y los mares…,
Son ahora breves charcos,
A merced de los puentes,
Que hemos tendido para nuestros pasos.

Sin talismanes ni denarios,
Anclamos en puertos regidos por estrellas,
La luz que nos abraza no es superflua,
Y el agua que nos sacia,
También nos llena de pureza.

Soy también la semilla germinada,
Que desde el inicio ha buscado libertad,
Soy apenas un eslabón necesario,
Que incansable busca ser ese árbol,
Con raíces que idolatren humanidad.

Nuestro horizonte se ha aclarado,
Tu nombre ya se escribe en nuestras letras,
Hemos cortado finalmente los hilos,
De este mundo que ha adoptado,
Desde el inicio el arquetipo de las marionetas.

El combustible que te alimenta,
Escasea en estos tiempos de sangres que se inquietan,
Las legiones que antes nos golpeaban,
Hoy se inclinan respetuosas,
Ante el pedestal de nuestras verdades.

Queda mucho camino todavía (lo sé),
Quedan muchas vidas aún,
A la dulce espera de este cofre,
Que atesora y protege como el fuego,
Las llaves más profundas,
Y el rojo vivo de las rosas.

Respiro y endulzo mis pulmones,
Con el néctar de este pensamiento que me escribe,
Se me inquietan los labios y mis manos,
Hoy son falanges,
Furiosas y brillantes en mi bandera.

(Que enarbola libertad,
Y te promete una batalla,
que sabe no podrás ganar.)

Estrategias y suplicios

2009-11-23T18:20:00.001-03:00

Voy a masticarme este dolor,
en soledad,
voy a compartirme esta miseria,
al compás del humo y de la hierva,
drogándome con el recuerdo de tus labios,
fuente de nectar y maltrato.

Voy a proteger mi pecho nuevamente,
con mentiras, con silencios,
voy a regresar a antiguos puertos,
de palabras ausentes,
de narcóticas caricias.

Voy a cerrar lentamente,
la puerta que he abierto de par en par para tus besos,
voy a soltarme de tus manos, (otra vez)
para que la vida ( croupier de las noches y los días),
recoja del paño esta tristeza,
y baraje una luna, un otoño,
o tal vez una primavera.

!Ansío!, !Exijo!, suplico...,
basta de cuatros y anchos falsos,
basta de oros cubiertos con espadas,
necesito un sorbo de esa copa,
necesito 33 besos,
para esta boca rota.

Voy a aguardar impaciente,
la lenta huída del hechizo que ata,
con un triple nudo tu soga en mi garganta,
voy a sportar con dignidad la asfixiante presión,
hasta que tu sonrisa finalmente abandone mis sueños,
hasta que tu nombre,
encuentre otra boca,
donde hacer nido,
y despertar cada mañana.

Historia de dos que se pierden.

2009-08-07T17:21:00.001-03:00

Te busqué porque me encontraba herido,
No de amor, sino de vida,
Nada te costó acercarte aquella tarde,
Nada hemos ganado, de esos besos reprochables.

Y sin que sintieras culpa,
Nos fuimos perdiendo por las calles de cierto barrio,
Mirando las frívolas vidrieras de Santa Fé,
Atreviéndome a regalarte un par de botas negras,
Y esa fragancia tan carente de poesía,
Que tan bien pronuncian tus labios en francés.

No había necesidad!, me aclaraste tercamente, (cómplice!)
Lo sé!, respondí sonriendo sutilmente, (culpable!)
Solo pretendo embellecer esta ciudad,
regalándole a sus calles,
Pincelazos de tu belleza sensual.

Y continuamos nuestra finita caminata,
relatándonos los pasos dados en soledad,
esquivando a las señoras y a sus perros,
propietarios de las sendas,
y de las veredas de Palermo

Y en la oscura habitación de mi casa,
me obsequiaste el tesoro de tu cuerpo,
añadiendo otro borrón a tu maltrecha moral, oculta,
a los ojos del otro hombre que te ama,
y que te prepara el te con leche en las mañanas.

Me dijiste, no es amor esto que te doy, Nico,
Son apenas sorbos del vino que endulza la amargura,
No hay espacio ahora para nuestros corazones
Correspondiéndose argumentos,
De amores Shakesperianos,
Sólo noches de lujuria.

Estás triste, lo sé, lo siento, (añade sin pudores…)
Te delatan tus besos en mi cuello,
Nunca antes habías dedicado tanto esmero,
Pareciera, que tus botas se han cansado de chapotear en el lodo,
y que ansían olvidar estas noches,
estos cofres en los que ya no encuentras oro.

Quedate! le digo sin convicción, vulnerable,
(propuesta vedada a mis labios en la mañana)
Quedate hasta el lunes Princesa,
Vayamos a desayunar y a recorrer las calles,
Volvamos a aquel zaguán que nos bendijo en otro tiempo,
Donde con el alma en las manos,
Nos incendiamos con ese primer beso.

No puedo! Fue su respuesta,
Para que? Fue su pregunta
Nos tenemos para combatir al tedio,
De la vida que nos aplasta,
Y que torna de aburridos grises,
Las sonrisas de nuestros ojos los días de semana.

Frente a mí, comenzó a vestirse lentamente,
Una a una las prendas fueron cometiendo el pecado,
Enrocando desnudez por mesura,
Concluyó recogiéndose el cabello,
Y alegando compromisos de una tarde de noviazgo.

Donde quedó mi pulsera de plata?, me preguntó alterada,
Seguramente entre las sábanas, le respondí tramposamente,
Se acercó, la tomé del brazo y la besé nuevamente,
Me correspondió!, y juro que en sus labios,
Nuevamente hallé amor.

Las escaleras, mi condena,
La descendimos tomados de las manos,
No te vayas le sugerí nuevamente,
No me respondió,
(silencio en que se recordaron nuestras miradas)
Tomó mi rostro con sus dos manos
Y con lágrimas que nacían de sus ojos,
Juntó valor y me laceró; te amo,
Pero nuestros pasos deberán seguir a otros pasos.

Quedé, sólo en el hall de entrada,
Sangrando por esas dos palabras clavadas en mi pecho,
Incapaz de reaccionar a tiempo,
Sólo pude gritarle…
Llamame, te voy a estar esperando.

Subí, fui hasta la cocina y preparé el mate,
Encendí otro cigarrillo y me senté en el sillón,
Mirando la nada, vacío, oscuridad,
Reflexioné, no tengo cura,
(Pero sin lágrimas,
sólo resignación y un nudo en la garganta).

Truco!, te canto en este mano a mano.

2009-08-04T01:59:00.003-03:00

Aquí, estimo que se ha complicado un poco el asunto... Códigos demasiados cerrados, indescifrables sin las siguientes aclaraciones, y tal vez insuficientes. Supongo que la receta para comprender estas líneas, debería incluir una taza de "Las mil y unas noches", una rebanada de "Queso ruso" del gran Patricio Rey, una manojo de yerba para comprender al "truco", 1 litro de guetos creados a través de los años, una cucharada de la soberbia del autor y luego cocinar a gusto o disgusto. Ahora sí, a sacarnos las caretas..

Desde un pedestal escribo estas letras,
ejercicio intelectual de este hombre…
ya asesinado por el vicio y oficio de ser poeta,
Caminan mis pasos por calles vedadas,
A tus temerosos ojos de cordero acorralado.

Pertenezco a otro clan,
Mi sangre ya ha besado la piel de los santos
sellando así a mis labios para siempre,
El Honor de llamarse a silencio, “Omertá”,
Castigando a los monos que bailan por monedas.

Estamos… estoy, en el medio marcado a fuego,
Piensan los sádicos que hablan, “Schehrazada”
que el hechizo podrá prolongarse eternamente,
Que sólo escuchamos y asentimos,
“que chupamos y chupamos la fruta
y que nunca podremos morderla.”

Soy! El sultán!
el niño que enroca los juguetes por los besos, aburrido,
estás demorando la partida, respiro tu intranquilidad,
todas tus vidas disfrazado de cordero…
Enterate! ha caído tu velo!, ya tus marines,
no tienen a quienes venderles el nuevo cielo!.

Truco!, te canto en este mano a mano,
Y el sable de mi naipe se reconoce omnipotente,
Estamos en tercera y a un punto en las buenas,
Me mirás nervioso, enfurecido,
Pero no!, no te atrevas te lo advierto,no te vuelvas atrevido,
Ya sabés como viene la mano, quedate callado,
Y anda saliendo pa´fuera,,
para empezar a cumplir la condena.

Vamos…, Voy derechito a la muerte,
Tomando atajos, dejando rastros…,
Migajas de pan con sabores prohibidos,
a tus labios insípidos,
a tus zapatitos nuevitos vírgenes de veredas.

Vení, no seas temeroso,
te convido con mi visa un free pass,
te presento a las manitas malditas con nectar,
Aromas que en instantes recrean una imagen;
Un pequeñito dedo índice del conurbano,
Que aprieta el gatillo de un 38 cargado.

Dale!, que haces ahí parado?,
No ves acaso que te están llamando?
Mirá por el retrovisor de tus “perlas truchas”,
Dejate regar por la dulce pólvora,
Y el plomo que te alcanza la nuca.

Pienso! Pensamos!
Estoy sólo!, estoy acompañado?
Que los otros enarbolen sus discursos libertarios,
de países para pocos,
de monitos enjaulados.

Ha concluido el cuento,
Si querés te adelanto el desenlace,
Tu guadaña se ha vuelto insuficiente,
Frente a la rabia del lobo,
que fuiste incapaz de asesinar,
aquella tarde en Bolivia.

La casa asediada.

2009-07-23T22:20:00.001-03:00

Todo poeta, creo, deberá emprender tarde o temprano, el viaje que le permita alcanzar esos ejes centrales que se encuentran adormecidos en los confines del pensamiento, del sentimiento. En otra oportunidad, yo he explorado ciertos tesoros tales como el amor, las conversaciones que se suceden entre las piezas del ajedrez, la tristeza, la desdicha, la impotencia, las huellas que han dado mis pasos para llegar a este puerto que hoy soy. Y sin embargo…, soy consciente de que acaso, los más profundos…, aquellos que me quitan el sueño y condicionan mis ojos, aún se encuentran vírgenes. La clave de mis versos, la resultante que me arrojará cierta noche aún invisible en algún punto del futuro, me incita a que me embarque en esta empresa. En los pasillos de esa casa, que me ha visto crecer, que me ha bendecido con su silencio, con las voces de mis hermanos, con la ausencia de mi padre (fallecido), con el calor de mi madre, con la pertenencia a cierto barrio, con los besos en sus calles, con las noches de frío, con las mañanas fuera de la escuela en una plaza, con el mate, con la crudeza, con las fiestas clandestinas, con el amor, con el abandono.

Víctima de mi condición social, pues creo, y si no me equivoco, la clase media de este país que habito, comparte ese punto en el mapa que nos aguarda incondicional. Los edificios de Palermo, se encuentran poblados por jóvenes de clase media, que desarrollan sus vidas lejos de las casas y los barrios que los vieron nacer. Personas que respiraron esas mitologías más allá de los límites de la capital federal, en el oeste, norte y sur, del conurbano, en la provincia de Buenos Aires…, Y más allá también, en pueblos de pocas manzanas y muchos silencios…, que deciden cambiar esos tesoros por los otros, por las noches con conglomerados de personas que de algún modo han de darle vida a esos otros dones, esas sombras que desfilan por la Capital de este país que habitamos, que nos habita.
Los años…, mejor dicho, los años que he empeñado a la creación de mis letras, me han devuelto a través de la reflexión, ciertas verdades o hipótesis, capaces de ayudarme a cumplir mis metas. ¿Cuándo es que triunfa una poesía?, ¿ Qué vara mide, y que criterios alberga dicha vara, acerca de una poesía bien lograda de otra malograda?. Dependiendo de los ojos que lean, se me ocurre que la clave se encuentra en la identificación del lector, en las palabras del autor. El lector, necesariamente hará un ejercicio criminal, es decir, se dejará seducir por los versos, siempre y cuando éstos encuentren términos familiares, y sentimientos propios expresados a través de las letras. Poco a poco, irá omitiendo conscientemente al sujeto que ha sangrado esos versos, e irá haciéndolos propios, se los irá apropiando consciente o inconscientemente. Comparto esta idea con quien lea, pues deseo diferenciarme de otras letras…, Mi poesía, no busca expandirse en multitudes de ojos…, Soy libre mientras escribo, pues hago caso omiso a esas trivialidades. Sé, que unos pocos podrán compartir la nostalgia que brota de esta poesía…, imagino…, defino su perfil, pero no lo comparto en estas letras…, dejaré, como siempre hago, que mis jueces dicten la sentencia…, después de todo, el título de este blog, hace referencia a ella.
Ahora sí, y luego de este innecesario preámbulo, comparto la poesía.

Demasto.

La casa asediada.

Crujen puertas y ventanas,
la tormenta azota
sin piedad las copas de los árboles,
oleadas…, hordas de vientos llegan prepotentes,
entristeciendo las hojas,
que caen impotentes.

La casa se encuentra asediada,
por la tormenta de esta noche,
y por la ausencia de los que ya se han ido irreparablemente,
buscando nuevos soles en Palermo,
apostando a la continuidad del linaje en las calles de Boedo,
o tal vez en los Zaguanes más lejanos,
de aquel otro arquetipo que han de llamar cielo.

Llega ese sonido omnipotente,
los muros no logran prohibirle la entrada,
llega el lamento hasta los oídos del poeta,
que ocasionalmente dormita,
en la habitación última de la casa.

Ecos que despiertan desde el olvido,
y que afirman que el tiempo ha pasado por la casa,
sonrisas renacientes pintadas en los rostros,
de aquellos que vuelven los domingos,
solamente para alimentar horas de conversaciones.

El tiempo ha logrado invadir todos los rincones,
las habitaciones en desuso,
las frías sábanas y las camas vacías,
el crujiente óxido en las bisagras,
las bibliotecas extrañando mi compañía.

Se oyen…,
los pasos del último soldado que ha de quedar en pie,
la madre ya sin marido y con la muerte ansiosa,
que se reconoce cansada en los espejos,
y que debe aún encontrar entre sus dones,
el modo más correcto,
para cumplir su contrato con la muerte.

El sonido que nace de sus tacos contra el suelo,
multiplicidad de símbolos y personas que conviven en una…,
la madre que me recibe con un beso,
la maestra que instruirá en las artes matemáticas,
la mujer que ha sabido despertar el deseo,
y el amor de un hombre que ha partido hacia los cielo.

La casa no es ingenua,
y por las noches sufre atroces pesadillas,
manos de arquitectos dibujando nuevos planos,
maquinas gigantes,
derrumbando las paredes.

Sus habitantes comparten el temor,
y se establecen asambleas
cuando la luna se hace dueña,
ajedreces, cuadros y llaveros,
muebles, libros, esculturas y acolchados,
se ocultan en bolsillos y carteras,
en baúles de automóviles,
buscando regresar a sus viejos amores.

Despiertan esta noche,
recuerdos de arrabales que no han sido olvidados,
las adolescentes piernas de aquella que me bendijo con su noviazgo,
escabulléndose entre silencios,
sólo para amarme sobre esta misma cama…,

Las calles, el barrio, los vecinos,
la mujer que barre incesante
molesta por las hojas de mi tilo,
el amor que desaparece en el sexo de una casa contigua,
dando paso al gris del asfalto por la ventana,
para hacer nido en el corazón marchito de quien mira.

Miro por la ventana,
y vislumbro rostros de personas ajenas a mis ojos…,
y es que el tiempo también ha invadido las otras casas,
las niñas han crecido y me miran ansiosas…,
los niños ya no son niños,
y me lanzan miradas desafiantes.

A diestra y a siniestra batallan…,
los recuerdos y las nuevas realidades,
huellas de niños que ahora recorren los pasillos,
y que atesorarán en forma de recuerdos,
esta casa que hoy se muere.

Nuevos barrios albergarán antiguos pasos,
eslabones de una infinita cadena de pupilas,
bifurcaciones de destinos que se besan,
en ese otro laberinto de personas,
que caminan por las calles de la ciudad.

Me entristece reconocerlo,
y sin embargo no puedo negar mi lejanía,
mis horas ya no se suceden entre estas paredes,
mis ojos ya no conversan con este pasado.

Vivo hoy…,
el futuro que ayer se dibujaba en mis sueños,
que compartía con mis cómplices hoy envejecidos,
continúan crujiendo las ventanas, las bisagras…,
alguien golpea la puerta de la habitación,
afuera la lluvia no cesa su caída…,

El día ya se ha despertado muy a pesar mío,
son las seis de la mañana…,
mis ojos no han dormido ni lograrán hacerlo,
ha madurado el sábado,
me ofrecen el desayuno y lo acepto.

Ya vestido…, pueblo mi bolso con los vestigios de esa historia,
un rey de plata, dos libros y una gastada fotografía…,
pido un paraguas, me invitan a quedarme un día más…,
desisto, doy un beso y salgo a la calle.

Pensando en las lágrimas que brotan de los muebles,
en los ojos de mi madre que me despide desde el hall,
contemplo el cambio que han sufrido las veredas…,
me invade la tristeza, la nostalgia,
apresuro mis pasos,
ya doblo la primer esquina.

Regreso a Palermo pero sin mi corazón,
se ha quedado perdido
en algún rincón de esa casa,
asediada…,
por la lluvia, la ausencia y la soledad,
por las pocas noches que le quedan,
por el tiempo que ya la ha vencido,
aunque ella se niegue a aceptarlo.

El ego de tus alas.

2009-07-17T18:49:00.001-03:00

Alas de murciélagos juegan en tu espalda,
dragones y serpientes del oriente,
han volado hasta tu casa…,
deambulan por ciertas calles de Belgrano,
labios que muerden…,
y que duelen pues no extrañan.

Me contaste los cuentos que yo cuento,
me echaste como un perro sin reparo a la crudeza del alba,
caminé confundido y fatigado,
por tu heroica actitud,
de no creerme una palabra.

Nos usamos, nos gastamos por instinto,
y sellaste mis labios dejándome indefenso.
Te preparaste y diste inicio a la matanza,
asesinando las luces…,
las luces de la perversa sala.

Ingenuo lancé mi ejército a la carga!,
inútil frente a dragones verdugos de peones,
uno a uno fueron seducidos por tus pechos,
y se rindieron al encontrarte sin pudores,
completa y desnuda ya en la cama.

Bailamos, dibujando en las sábanas figuras,
nuestros hocicos se olfatearon mutuamente,
pronuncié erróneamente el nombre de tu amiga,
nuevamente supo traicionarme mi inconsciente.

Bajamos juntos las escaleras,
y mi orgullo fue deteriorándose al compás de los peldaños,
un taxi supo devolverme hasta mi casa,
herido, por tu postura indiferente,
ansiosa solamente,
de nuevos encuentros…,
de agua que calme la sed sexo,
y alimente el ego de tus alas.

Adiós rubia...

2009-06-28T03:19:00.004-03:00

Blog de Poesías, Poeta Demasto.

A mi criterio, estas líneas que comparto no califican como una poesía. Considero que la poesía debe ser mucho más que una simple y vana expresión de sentimientos. La poesía es la potencialidad de explorar distintos mundos a través del arte de las letras y de las construcciones. Un desafío al intelecto a través de la belleza. Otros poetas, y si mi soberbia no me engaña (alguién ya ha dicho lo mismo no?), hemos podido lograr algunos versos merecedores de aprobación según este criterio.
Y sin embargo, esta noche en que le he escapado al rutinario plan de porros, besos y sexo sin amor, intentando lograr letras que me justifiquen, me he encontrado con un paredón tan recurrente como frustrante: "Ausencia de inspiración"

Entonces,revolviendo algunos cofres, me encontré con esta carta de despedida sumamente desprolija y arrugada. Sin letras que puedan enorgullecerme ni definirme como poeta. Por vicio, como de costumbre, la he escrito en forma de versos, aunque en realidad, debería haberlo hecho en prosa.

La comparto, quizás para los lectores del blog, o tal vez, pues presiento que ella tampoco me ha olvidado, y desde su orilla de besos amargados y tristes, junta coraje en silencio con el plan de reabrir el libro y escribir un nuevo capítulo. ¿Estaré en lo cierto princesa?, ¿

A los otros ojos, con los que me he portado sumamente mal, les pido que no me condenen al exilio..., es simplemente un pensamiento nostálgico el de esta noche, destinado a esfumarse con el alba.

Sin más preámbulos...,

Adiós, rubia.

Dentro del cofre,
Ese que cobija mis pecados y errores,
Hay uno nuevo que he descubierto esta noche,
Yo, que pensé que ya los conocía a todos,
He encontrado en una filosa copa oculta,
Este amargo trago de olvidos necesarios.

Tú princesa no has aprendido,
Del poeta que alguna vez ha cantado,
La antítesis entre el amor y la cobardía,
Y en cambio has decidido,
Adoptar a la reinante.
Y olvidarte de los arrabales.

No voy a ser distante en mis versos,
Y es por esto que reconozco,
La tristeza en mi pecho y en mis versos,
Yo que tanto dolor he provocado,
Hoy me encuentro amargo,
Y tan oscuro como la noche que me cerca.

Tendría que tener fuerzas…,
Al menos para hacer el intento,
Sin embargo esta brisa me ha golpeado,
Tan a fondo como si fuera un tornado.

Alguien te ha dicho alguna vez,
Que nadie a muerto de amor,
(Siempre he querido creerme ese cuento)
Pero deberías estar en mi piel,
Para conocer que es lo que siento.

Y así como Joaquín,
Ha sabido escribir sus despedidas,
Déjame tomarme el atrevimiento,
De poder acercarte la mía.

Me quedo con algunas cosas…,
Tus ojos, tu sonrisa y tus pensamientos,
El sur, (que nuevamente me ha robado el corazón),
Tus venidas a mi casa,
Las charlas y el mágico milagro que es abolir el tiempo,
Pero lo más importante de todo,
Te juro que han de ser tus besos.

No seremos dos en la ciudad,
No serás mi rubia de la cuarta fila,
Ni tampoco mi caso de la rubia platino,
No iremos a ningún cantobar,
Ni tampoco reinaremos en el frío del invierno.

Simplemente has sido eso,
Eso que yo no me quise resignar a aceptar…,
Y que simplemente has sido…,
Me duele decirlo y aceptarlo,
Pero tu distancia ya lo ha sentenciado,

Así que debo mostrar mi hombría,
Y recordarte a partir de este día,
Como un ave de paso,
Tan similar a las otras,
que me han sabido alegrado de a ratos.

O al menos eso,
es lo que ha sentenciado,
tu pequeño y cobarde,
pero brillante corazón.

Me encantaría no abandonar esta batalla,
Y pedirte que nos recuerdes…,
Que te olvides de tu psicóloga y del tarotista,
Y que me llames como siempre,
Para darle forma de besos,
A esto que nos late.

Pero no podemos decir que hemos tenido una historia,
Pues para eso es necesario el milagro del amor correspondido,
Yo simplemente te he marcado el camino,
En el que finalmente podrías haberlo conocido.

Princesa,
Hasta aquí hemos llegado,
Tomo esto como el punto final y nada más que eso,
Seguro seguiré conversando con tus amigas…,
Aunque no creo que lo haga contigo,
Ni tampoco que podamos seguir siendo amigos.

Tú no me conoces lo suficiente,
Pero esto de escribir,
Para mí se ha vuelto un rito,
Es un pacto conmigo mismo,
Que me ayuda a poner fin,
Y a buscar nuevos caminos.

Así que has todo lo que tengas que hacer,
Y juega todo lo que tengas que jugar,
No derrames ni una lágrima por estas letras,
Pues no soportaría hacerte llorar.

Te parecerán extrañas estas sentencias…,
Quizás te parezcan demasiado,
Y tal vez fuera de lugar…,
Pero cuando yo decido jugar a este juego,
Debes saber que lo hago sin titubeos,
Cuando yo te decía que estaba prendido fuego,
Eran llamas que me incendiaban todo el cuero.

No te sientas culpable preciosa,
Y es de corazón que te lo pido,
Sabes que mi pecho es fuerte como el roble,
Aunque mi alma quede a merced de tus suspiros.

Encontraré otros soles y otros lagos,
Otras montañas y otros besos,
Otra princesa con quien compartir los mates,
Y las tardes de un febrero desvalido.

Así que deberé resignarme a ser,
El mismo pirata cojo que siempre he sido,
Y volveré a jugar el juego,
Hasta que otros ojos como los tuyos se hagan presentes,
Y mi corazón se pierda nuevamente,
En los mares de la tristeza por el amor,
Que no quiso ser correspondido.

Me despido ya, Princesa,
Seguramente con abecedarios por decirte todavía,
Y es que la madrugada ha comenzado a decirme,
Que es tiempo de concluir el rito.

Te pongo al tanto de los pasos,
Ya no tengo tus números,
Y en tu msn seguramente un no admitido,
El yo conciente los ha deleteado,
En un acto de supervivencia,
Para evitar viejos caminos.

Ya las cinco me condenan,
Y el atroz canto de los pájaros me arrincona en mi jueves,
Te juro que en otro momento te hubiera esperado y conquistado,
Pero el tiempo apremia,
Y los corazones deben protegerse.

Sin embargo quiero dejar claro,
Que estas despedida no deberá interferir en rencuentros sureños,
Que quede entre nosotros solamente,
Y yo te prometo,
Que si se produce un reencuentro de a seis,
No te buscaré,
Ni haré nada que interfiera,
Por respeto a tu historia de amor y brillo,
Esa, que has querido recuperar en Buenos Aires.

Inventario de una tarde en Buenos Aires

2009-06-19T18:26:00.009-03:00

Recuerdo un fantástico poema,
Escrito por ese hombre que supo mostrarme el camino,
Y que acaso yo sin saberlo,
He aprendido algunos de sus vicios.

El tenía un altillo,
Y la melancolía de una casona,
Con la silla de ruedas del difunto,
Y el mapa de Royce,
O tal vez cualquier otro libro.

Pero a diferencia suya,
Mi inventario me condena,
Yo no siento nostalgia en estos momentos,
En esta tarde de febrero.

Yo tengo una botella vacía y caída sobre el piso,
La pava en el fuego que luego será café,
Tengo el punzante sol que he dejado afuera,
Y he ocultado con la sábana,
Que en el día uso de cortina.

Tengo un dolor en el pecho que me da cierta preocupación,
Pero que sin embargo jamás comentaré a nadie,
Si la muerte debe venir a buscarme,
Que lo haga en este barrio,
en Palermo,
en Julián Álvarez y Juncal.

Este barrio que me ha seducido con sus piernas,
Y que cíclicas las veo entrar y salir en las penumbras del hall,
Este barrio que me ha robado los escrúpulos,
Y me ha enseñado a decir Te amo,
Sólo para acostarme junto a vos.

Hay varios libros sobre la mesa…,
La trilogía de Alexandros escrita por un antropólogo Italiano,
Drácula, El imperio de los dragones,
La obra poética completa de Borges,
Más allá del bien y del mal de Frederic,
Una selección de poesías de Ruben Darío,
Y cuentos de locura, amor y muerte de Quiroga.

También tengo las palabras de Tupac en el estero,
Y las contestaciones de Biggi
ambos ya bajo la tierra,
La novena sinfonía de Bethoveen,
Y algunas obras de Chopin.

Los cigarrillos desparramados por el suelo,
Y unos tremendos deseos de masturbarme,
Deseos que desde ayer vengo reprimiendo,
Pues sé que hoy vendrás únicamente para eso.

Tengo tristeza y depresión,
Pues nuevamente he comprendido que ya no puedo escaparme,
Ni de estas paredes ni de estos versos,
Ni de esta pluma que se gasta,
Y se cansa ya del juego.

Tengo la luz y el botón del baño averiados,
Tengo el calefón que funciona cuando quiere,
Tengo un colchón sobre el que me recuesto,
Aunque hace días que no logro conciliar el sueño,

Tengo cinco princesas y una,
Con quien no hace mucho comenzamos a jugar a los besos,
Tiene los ojos del color del cielo,
Y reconozco que me intriga saber,
Que parte ha heredado del infierno.

Tengo una encrucijada que me gusta,
Estoy a punto de volver a ver el sol,
En el sur nos dimos nuestro primer beso,
Y en Buenos Aires,
Me has robado el corazón.

Tengo nuestras eternas conversaciones,
Y ese mágico milagro que es abolir el tiempo,

Me tenés…,
No se si te tengo…,

Pero sí es seguro que haré el intento,
De besarte hasta sentir,
Que ya no duermes por las noches,
Pues sigues deseando,
Que mis besos,
Se acurruquen en tus labios.

"El amenazado" - Borges y una reflexión de Demasto sobre la temática y la obra.

2009-06-14T05:32:00.009-03:00

Hola, subo un video con el fantástico poema de Borges "El amenazado", y a continuación hago una breve reflexión/adhesión sobre esos versos.
Aquel que no lo conozca, o que no haya descubiero aún a Borges, le aseguro que esta poesía en particular, no podra ser igualados jamás por ningún poeta.
http://demasto.blogspot.com/2009/06/el-amenazado-borges-y-una-reflexion-de.html
Saludos!

El hombre del 3ºB

2009-06-09T15:34:00.003-03:00

En mi casa ya no brilla el sol,
Hace días que las cortinas,
No acarician el barral,
Y celebran el baile,
De la luz y de los mates.

Una niebla espesa gobierna,
Y se mezcla con las penumbras,
Y la poca claridad que deja entrever,
La pantalla de mi laptop.

El vino y el humo,
Se han ido convirtiendo,
En mis cenas y desayunos,
Las canciones de amor,
Se han vuelto tan necesarias,
Como mi propia respiración.

Creo que ya no queda comida,
Guardada en la alacena,
Y que el teléfono ha sido cortado,
Por tercera vez este año.

Sin embargo me siento ajeno…,
esas trivialidades no logran llegarme,
Tengo algo que me cala más a fondo…,
Se han quedado huérfanos mis besos,
Y mi corazón…,
No consigue resignarse a esta tristeza.

Suena el timbre del portero,
y lentamente el edificio,
comienza a poblarse de sonidos...,
son los que vuelven del trabajo,
y ansían por el viernes tan preciado.

He perdido el rumbo,
Y ya no puedo volver a mi otra vida,
El hombre de marketing,
Al que refiere mi currículo,
Creo que ha sido asesinado,
Por este Demasto y su tres de marzo…,

Que hoy reina entre el humo de los porros,
el café, las galletitas y las piernas de una vecina,
quien ya le ha manifestado,
sus ganas por conocer,
que cosas se esconden detrás,
de la puerta que muestra en bronce,
la leyenda 3. B

Piernas que en otros tiempos,
Me robaban el sueño hasta el extremo,
Piernas tan largas como el placer,
Que estoy seguro,
Algún día de estos,
No podré dejar de conocer.

Sin embargo hoy no las deseo…,
Y es que te extraño demasiado princesa,
Extraño me siento al haber fracasado,
En mi intento por robar tu corazón,
Y haber muerto en el intento.

Tú me dices que mis labios,
Sólo pueden engendrar mentiras,
Y que mi amor es una falsía,
Y que sólo busco…,
Llevarte hasta mi cama.

Por mi parte…,
Yo me he quedado sin palabras,
Y ya no encuentro el modo de decirte,
Que mi amor es sincero,
Que mi pecho se ha prendido fuego,
Pues te he dejado entrar,
y has convertido mi vida,
en un triste y solitario infierno.

La realidad de los poetas.

2009-06-04T17:52:00.011-03:00

El poeta es amigo de la noche,
Y de las sombras que se ocultan en cada letra,
Como los trozos de un cristal que se ha partido,
Y que han caído sobre un río,
Que juguetea y los dispersa,
Meramente por su libre albedrío.

El poeta no elige ser poeta,
El poeta es simplemente elegido,
Por un Dios,
(que lo ama como a un hijo)
y por un Diablo,
(Que lo ama como hermano)

El poeta no tiene la facultad de crear,
El poeta es más bien un intérprete,
Un nexo entre las letras existentes,
Y las pendientes que aún no han sido pensadas.

El poeta aún no lo sabe,
Pero cada luna lo arrincona más a su suerte,
El poeta debe batallar incesante contra ejércitos,
Que se alimentan de oscuras noches,
Y de claros días.

El poeta sin quererlo se ha embarcado,
En la única empresa que no podrá alcanzar jamás la luz,
El poeta en realidad es un hombre muerto,
Que busca cegado y con sus versos,
La combinación de letras y sentidos,
Que le permitan al menos por una vez,
El poder sentirse vivo.

Cayeron los muros.

2009-06-03T17:32:00.003-03:00

No pudo soportarlo más,
Y los muros finalmente cayeron sobre su espalda,
Sufre la derrota como una lanza clavada en su costado,
Y sus ojos sólo pueden ver oscuridad,
infinito letargo que ha llegado para quedarse.

No hay lágrimas,
Pero si tristeza y un rostro que debe ocultarse,
Humillación que se expresa en una cabeza gacha,
Que se ha impuesto la condena,
De no volver a ver el sol.

No hay a quien recurrir,
Demasto se reconoce orgulloso hasta el extremo,
No hay labios capaces de adormecer el dolor,
Ni alcobas que logren apaciguar las pretéritas palabras,
De los demonios más profundos.

Demasto grita que su vuelo se compara con las águilas,
Sin embargo hoy se encuentra herido y acobardado,
Rapiña como un cuervo las carnes putrefactas,
Y ya no confía en las antiguas leyendas,
De aves que renacen desde el fuego.

Demasto finalmente se ha topado,
Con la espada del arcángel implacable,
Y al frenar el primer golpe con su escudo,
Encontró tatuado en el pecho celestial,
Las letras que conforman su nombre.

Demasto sabe que la batalla fue decisiva,
Y que las heridas perdurarán para toda la vida,
Demasto hoy ha conocido la vulnerabilidad,
Y en el fondo de su triste alma reconoce,
Que deberá comenzar de nuevo,
si es que pretende volver a volar.

Una parte suya se encuentra adormecida,
Y ni siquiera logra escupir versos tranquilizadores,
Poco le importan las construcciones inertes a las letras,
Poco le importan hoy,
Los ojos que puedan llegar a estos versos.

Demasto parte con destino incierto,
Sin embargo todos representan el exilio,
Demasto barajó la idea de adentrarse en el hades,
pero su valentía se lo prohibió violentamente.
Demasto sabe que necesita una caricia,
Demasto sabe que necesita brazos que lo protejan,
Demasto ha mutado en esta tarde,
Demasto no acostumbra a sentirse derrotado.
Demasto está triste, vulnerable y herido,
Demasto sabe que no hay nada más abajo.

Demasto frota sus ojos con cierta fuerza,
Demasto seca el intento de lágrima que brota,
Demasto mira por la ventana,
Demasto ceba un mate y fuma un cigarrillo,
Demasto sabe que necesitará tiempo para levantarse,
Demasto no encuentra esperanzas que lo consuelen.

Y sin embargo vuelve a creer en su hombría,
Y sin embargo lo único que realmente atesora,
es el enjambre de esta derrota masticándose en su boca,
que quizás logre digerir con altura,
y tal vez un día pueda convertirse en una coraza,
capaz de volverlo más fuerte todavía.

Que me busquen y me encuentren!

2009-06-03T17:31:00.004-03:00

Que se encienda el día en la ciudad!
Que se enciendan las radios y sus locutores!
Las noticias y las publicidades con sus morbos,
Que el motor abandone la pasividad,
y me muestre la cara una vez más.

Que apunten sus cañones a mi mente,
que me cerquen como siempre entre los muros
invisibles pero duros como el hierro,
de imaginarias construcciones que se elevan en mi mente
y que ocultan el sol,
enajenándome a la tristeza y a la soledad

Que me cerquen los ejércitos…,
Círculos viciosos que me desgastan día a día,
El partido de fútbol perdido y la cabeza del técnico en bandeja de plata,
Las pandemias mundiales que abandonan la ficción,
Los países dominantes que me avisan de antemano
Que deberé ser yo quien pague sus deudas por la crisis,
Las películas que se estrenan y relatan suertes funcionales a intereses del imperio,
Las ratas que ya no representan,
Y que sin embargo se disputan mi sufragio.

Que me tienten con un mordisco de su manzana,
Que me masturben las perras de la tv,
que me ofrezcan un trabajo mal pago,
aunque tenga veinticinco años y una Licenciatura que poco me importa,
que mis amigos, mi familia y rosas,
se enfurezcan y se preocupen por mi salud mental,
y que me escupan en la cara,
palabras para hacerme desistir en mi intento,
de vivir la realidad que ya no pueden negar mis ojos.

Que me castiguen ferozmente por no seguir sus reglas,
Que envíen sus sicarios disfrazados,
Las impagas facturas de la luz, el gas y el teléfono,
El hambre y la monotonía de comer fideos insípidos,
La despectiva mirada de mis vecinos de palermo,
Los amigos que me abandonan,
Los amores que se alejan por no pertenecer.

El último cigarrillo que me queda en la bandolera,
Lo ejecuto sin piedad ni culpa,
Que me busquen y me encuentren!
Que me hieran los costados,
Que sangren mis lágrimas cuando la presión sea demasiada,
Que mi espalda y mis rodillas se revelen,
Queriendo abandonar el sufrimiento,
Firmando la paz con los que buscan mi sumisión.

Que me busquen y me encuentren!
Que formen su ejército delante de mis ojos sus generales,
Que lancen a la imbatible caballería,
Y que intenten lacerar mi maltrecho cuerpo.

Sin embargo mi opaco yelmo,
Y mi gastada cota de malla,
Se mantendrán firmes hasta el último día de los días,
Empuño una espada que es mi honor,
Y defiendo mi cuerpo con un escudo que es mi dignidad,
Vengan a buscarme cobardes!
y conozcan el sabor de mi hierro y mi bravura.

Pocos somos los hombres,
Capaces de embarcarnos en batallas imposibles,
Pocos somos los hombres,
Que preferimos adentrarnos en el hades,
con el cuerpo mutilado y sin esperanza de redención.

El ajedrez

2009-06-03T17:30:00.003-03:00

En la disputa hay mucho más,
Que un brillante trofeo y la corona
Que endulzará al menos por un rato
A tu insaciable ego.

Las piezas te buscaron desde el inicio,
El árbol o el elefante,
con alegría se resignó a su suerte,
la suerte de buscarte por los siglos,
la suerte de llegar hasta tus manos.

Detrás del juego se oculta,
Un pacto más antiguo que tú historia,
Caminaste sin saberlo incontables pasos,
Y tan sólo preámbulos han sido,
Para este territorio neutral;
Un parque en el Barrio de caballito.

Desde tu primer día y hasta éste,
Te han instruido en todas las artes y las ciencias,
Has estudiado las movidas más ilustres,
Y finalmente has comprendido que las noches,
no han sido del todo en vano.

Los cielos o los infiernos,
Te han convertido en un actor fundamental,
Te han forzado a participar en la guerra,
Que disputan encarnizadamente,
Los largos días,
Y las eternas noches.

Tú Demasto,
Has nacido bajo la protección de la luna,
Dejarás que el otro hombre comande el blanco ejército,
Y te ubicarás entre los peones embusteros y decididos,
Que han sido dotados por una oscura tez
Capaz de crear la ilusión de pasos que se amagarán,
y que no llegarán a consumarse nunca.

Al final de los tiempos,
La matemática dictaminará quien ha vencido,
No se te concederán los días para ver ese momento,
Solamente te ha de quedar el consuelo,
De una partida ganada,
Y el honor de ser recompensado,
En forma de cuerpo celeste.

Seis de la mañana.

2009-06-03T17:29:00.003-03:00

En la ciudad comienza a dibujarse,
El umbral que divide a la noche del día,
Comienzan a oírse el silbido de las pavas,
Y de los microondas que calientan el café.

Los hombres se han adaptado a la vida,
O tal vez la vida se ha adaptado a los hombres,
Cada cual deberá enfrentarse a su destino,
Que es de hierro y jamás sumiso.

Yo me encuentro refugiado,
Entre cuatro paredes en un tercer piso,
Las siento cada vez más próximas,
Y con cada sorbo más envilecidas.

Yo he optado por las letras,
Y me he quedado afuera de ese otro mundo,
De esas risas que desfilan por la acera,
Y del futuro próspero y brillante,
Del burgués que combate la tristeza,
Con sus domingos en el shopping.

Ya he comenzado a afilar mis garras.

2009-06-03T17:27:00.003-03:00

Regresaras con las luces de la madrugada,
Al resiento de dudosa construcción,
Te cobijaras con las mejores pieles,
Y te regocijaras de la cálida habitación.

Miraras un poco de televisión,
Buscaras algo efímero y gracioso,
Te rascaras tus partes,
Y sentirás mas placer aún.

El lunes desayunarás primeras marcas,
Y las servirán manos de alguna provincia Argentina,
te saciarás hasta lo ultimo de tu ser,
desactivaras la alarma,
e iras con una sonrisa a tu templo de sumisión.

Allí mostrarás una sonrisa complaciente,
Y ocultaras tus deseos verdaderos,
Checkearas nuevamente tus costos fijos,
Y harás tus planes sobre ellos.

Mientras tanto yo escribo estos versos,
Inmerso en un laberinto al que ya me he resignado,
no hay salida de estas paredes de tristes pupilas y miseria,
Algo me ha enajenado a estos pensamientos.

Disfruta al máximo estos días,
Pues en el tiempo que macabramente tu empleas,
Yo gesto una matanza,
Tu muerte es mi destino,
Tus arcas volverán al pueblo.

Así que comienza a adornar tu pecho con yelmos,
Pues yo ya he comenzado a afilar mis garras,
Sentirás en tu nuca el jadeante zumbido,
De siglos regados,
De sumisión, dolor y miseria.

No me escondo tras palabras,
Solo hablo a través de hechos,
En corto tiempo encontrarás mis ojos,
Ardientes como un gladio sudamericano.

Imágenes y sueños.

2009-06-03T17:26:00.008-03:00

Un blanco carrusel de la antigua Persia,
Gira y gira en una imagen que no logra apagarse,
Se suceden las noches como el tiempo,
y el mar y la luna,
y la noche y la vida.

Existe la secuencia en mis sueños,
Y con el tiempo he descifrado el acertijo del tallado,
Son mis días que se escriben circundantes,
Al eje de corceles y fantasmas.

En el tallado encuentro mi niñez,
Encuentro la fantasía y los domingos,
Las tardes y los sepulcros,
la vida que lentamente he sabido vivir.

La blancura me ciega,
Y me despierta una extraña incógnita punzante,
Es paz lo que perciben mis ojos,
Y armonía incorruptible,
De una perfecta sincronía.

Así en el carrusel se escribe mi historia,
Y en mis manos se escriben los versos,
La noche me despide ya débil,
Y la blancura comienza a esfumarse.

Sentirme esta vez ahogado.

2009-06-03T17:26:00.007-03:00

Sentirme esta vez ahogado,
Por un mundo que se pudre y que se expande,
No soy yo quien hará brillar las pupilas,
del Chaco, de Formosa y de Jujuy.

Como Roma arderás bajo las llamas,
de pupilas que hoy se muestran resignadas,
Nada puede cambiar lo que esta escrito,
En la sangre de un intelecto agazapado.

Poco a poco siento el muro en mi espalda,
Y la fricción ya ha abierto ciertas heridas,
Nada has podido aprender de los hechos,
De una roja bandera en la plaza.

Con el tiempo has adquirido destreza,
Para apagar las antorchas con el hambre,
Necio eres al no oír esas voces,
Que acumulan rabia,
Y claman por venganza.

Mi antorcha son estas palabras,
Y la luz ya se puede ver en la distancia,
Hay un sendero del que no puedo escaparme,
Y en mis sueños
Ya ha comenzado la batalla.

Tu destino ya ha sido escrito,
Tal vez arderás como Roma,
O tal vez arderás como Persepolis,
Pero son un hecho consumado,
Tus alaridos clamando la piedad,
La misma que tú en estos tiempos,
No eres capaz de mostrar.

Lucharás contra un imperio.

2009-06-03T17:25:00.003-03:00

Tu camino ha de ser tirano,
deberás luchar contra enemigos y contra tí mismo,
pocas son la personas que querrán tu triunfo,
y muchas las que lucharán insaciables,
por verte agasapado en el barro.

Lucharás contra un imperio,
que no escatimará ni esfuerzos ni recursos,
para exiliarte en la misma miseria,
en la que hoy viven tus hermanos.

Desde hace siglos reina este imperio,
y con el tiempo ha sabido endurecerse,
imparte temor y sumisión con sus gladios,
y miseria a través de sus denarios.

La fuerza no la hallarás fuera de tí mismo,
deberán tus sueńos convertirse en planes,
respeto, sabiduría, convicción y estrategia,
han de ser tu fuego, aire, agua y tierra.

No tienes nada que perder,
y en cambio tienes todo por ganar,
tienes una meta que deberás alcanzar,
tatuada en tu pecho,
y en la sangre que ha muerto en la lucha.

Y no solamente lo harás por tí,
lo harás por la falta de oportunidad,
que se ha instalado en la mirada de esos nińos,
a los que han podido diezmar.

Ya has lanzado la Zaeta al cielo,
y has dado el primer paso y la primer estocada,
atrás nada queda,
delante tienes todo lo que buscas.

Nunca deberás retroceder,
y nunca retrocederás,
así que toma tu sable curvo,
y corta las cabezas de los miserables.
hasta que tu verdugo se haga presente,
y la historia vuelva a comenzar.

Un insulto a los dones.

2009-06-03T17:24:00.003-03:00

Quizas entre los dones silenciosos,
existan estos que hoy pretendo,
yo que ignoro tantos años y dinastías,
yo que insulto en versos,
que pretenden ser poesías.

El olor a tierra húmeda,
y la primer gota que cae en mi mejilla,
la sonrisa de una niña,
y la primer mañana en Alejandría.

El nogal que me cobijó de niño,
y que me aguarda quizás en otra vida,
las gratas palabras de un anciano,
que aún conservo y conmemoro.

Los valores que me han impuesto,
y los contrarios que he descubierto,
los cumpleaños y sepelios,
la soledad y la compañía.

Los recuerdos de una madrugada,
entre mates, sábanas y besos,
el sol bendiciendo desde la ventana,
y la luna exiliada por el tiempo.

El templo de la calle Puan,
y el bunker del conocimiento,
las ideas expresas en cuadernos,
y la pertenencia en lo que creo.

Otra mañana en una iglesia,
y la caida del misterio,
cruz que llevo desde ese invierno,
cruz que llevaré hasta el infierno.

Las calles que se han tendido,
o que he sabido tender para mis pasos,
la cornisa de una noche frente al fuego,
y las llamas que han sabido consumirme.

Las revoluciones y el mes de octubre,
las consecuencias y las causas,
le vez que he negado unas monedas,
en un tren de Buenos Aires.

El espejo que me muestra tan distante,
la incongruencia entre mis labios y mis actos,
cierto orgullo por la mirada de mis ojos,
y la redención de encontrar asentimiento.

Vida.

2009-06-03T17:23:00.008-03:00

Buscar la estrella que nos promete redención,
y caminar al compás de la alegrías,
que sueñan en un clavicordio,
y antes en las manos de Mozart.

Sentir el sábado y la mañana,
al sol y a mi madre,
junto al ritual del mate y el azucar,
en el tiempo y en la vida.

Dejarse regar por las charlas y las imágenes,
que nunca podrán borrarse ni opacarse,
como un nogal y una enredadera,
que crecen a la luz de la vida,
y que comprenden que el silencio,
es también parte de la melodía.

Remitirse.

2009-06-03T17:23:00.007-03:00

Remitirse a un suspiro y a una imagen,
de dos personas que se aman,
y que juntos celebran el acto,
y el ritual de las pupilas.
...

Tomar un puñado de tierra,
y en él encontrar respuestas,
la llave y la puerta clara,
y el latido del corazón,
que acaricia la conciencia,
y permite que los sentidos,
comprendar estos versos.

Remitirse nuevamente a otra imagen,
una señora que barre la vereda,
y que sin saberlo escribe esta poesía,
que expresa una sensación de claridad,
la sencillez que tuve y he perdido,
hoy la encuentro nuevamente,
y espero que mi necedad,
no la olvide fácilmente.

Amanece el recuerdo

2009-06-03T17:22:00.003-03:00

Amanece el recuerdo,
de una tarde de otoño,
y la vereda maltrecha,
y la calle villanueva,
y tu ausencia.

Dicen mis labios palabras,
y escuchan silencios tus oídos,
siento al viento en mi rostro,
frío como la distancia de tu alma.

Nuestros besos han muerto,
(como todo en este mundo)
el punto final ya ha sido escrito,
sin embargo en mis sueños,
se dibuja tu sonrisa,
conmemorando las fechas...,
de una vida sin dicha.

Sabio es quien calla obviedades.

2009-06-03T17:20:00.008-03:00

Inmerso en este arrabal sudamericano,
otros se jactam de antiguas letras ya escritas,
las almas se desnudan clamando por justicia,
y los eternos cuervos, cómplices asienten.

Se que ciertos ojos leen estos versos,
sin embargo no creo que logren decifrar el acertijo,
hay abismos como montañas en el espacio,
y frías tierras que claman por venganza.

En la calle puan, aqui en Buenos Aires,
aún existe un templo incorruptible,
yo creo haber visto a heidegger una primavera,
y a schopenhauer un verano.

Como el Rin siguen las cosas,
(y la conversación que pudo haber existido),
ya está cansada mi alma de los versos,
ya ha muerto este sentimiento.

Creyendo en mitologías los domingos,
aún conservo eso que llaman esperanza,
quizás como el ave yo vuelva algún día,
quizás como el obrero,
muera en un cíclico y antiguo día.

Le sobran palabras a este mundo,
sobran pensamientos, tramas y argumentos,
sabio es quien calla obviedades,
idiota quien las adorna con laberintos.

El deseo por las piernas de cerrito.

2009-06-03T17:20:00.007-03:00

Sigo pensando en las caricias,
que eran tuyas y nunca te he dado,
renacen en las noches,
las piernas de Cerrito,
vuelven los recuerdos,
y se escriben las poesías.

He intentado escaparle,
a estas rutinarias letras de la aurora,
he dormido en Palermo,
en Rosario y en Castelar,
pero las tuyas siempre vuelven,
tu rostro no me deja olvidarte.

En las noches de lujuria,
veo tu rostro en los espejos,
y esta falsa princesa no imagina,
las imágenes que hierven mi sangre,
es tu boca que se tuerce,
son los labios que siempre piden más.

Diabólico rostro te ha dado,
el creador de esta miseria,
y yo que siempre he sido un vampiro,
muero en cada una de las lunas,
en cada una de las noches,
que te pienso y no te olvido.

Sé que el tiempo ha hecho su parte,
sé que mi pecho se ha restablecido...,
pero hay princesa del infierno,
si supieras la lujuria que hay en mi.

Todo lo daría por una noche,
todo por la habitación 203,
contigo y conmigo,
por sentir nuevamente el arrabal,
de tus ojos y los míos.

Y que el mundo explote,
y que la oficina se pudra,
y que el dinero sea una broma,
y que la mañana venga,
que yo la estaré esperando tranquilo,
aún agitado...,
con mis piernas entre las tuyas.

La arista de mi pluma

2009-06-03T17:19:00.004-03:00

Se define nuevamente la trama,
como siempre hay sonrisas y lágrimas,
otro rey ha triunfado esta vez,
y a sus espaldas,
la sigilosa venganza del vencido.

Hay algo que conspira,
y que abate insaciable las sonrisas,
desde las eternas sombras,
desde el agobiante tiempo.

Yo he visto no hace mucho,
raíces cansadas de luchar,
las he visto rendirse ante mis ojos,
y no he hecho nada para remediarlo.

Al querido mundo,
que destierra como parca las pupilas,
lo he declarado mi enemigo.

Pienso en el tesoro,
que lentamente se esfuma,
es el tiempo y la conciencia,
y el mundo que no comparto,
y que muero día a día.

El viento trae un antiguo pensamiento,
una calma provisoria,
es la pluma que se apaga,
y se jacta de los versos,
que aún no han sido escritos.

Noche y melancolía.

2009-06-03T17:18:00.003-03:00

Y nuevamente la melancilía,
me arrastra hasta esta última noche,
que tiene un amargo sabor a tristeza,
a versos que no logran decir nada,
y que se escriben por sí solos.

Faltan gotas de sudor por estos lares,
sobran libros, amargas realidades,
hay un hada que creo estar escuchando,
o tal vez sea mi sombra,
la lenta sonfonía del letargo.

Comienza el ritual del último cigarro,
que a su vez es la paradoja de mi muerte,
como el nogal yo también he sufirdo,
como la luna también he perdido.

Sopla el viento del oeste,
(tan oeste como mi lugar en la corte),
no es condena cargar con mi suerte,
no orgullo cargar con mis errores.

Mañana no creo que será tan diferente,
y eso asusta a mi cara en el espejo,
la mirada que se observa las pupilas,
no es distinta a Alejandro,
en la noche del asedio de Persépolis.

En el barro se encuentra la verdad.

2009-06-03T17:17:00.003-03:00

Hay poesía!,
tu que intentas pinceladas,
y escribres borrones,
tú que mueres,
y vives en temas recurrentes.

¿Cuando habrá comenzado,
esta mágica fuente de consuelo?,
¿Cuanto importa esta muerte,
si cada día vive más?

En mi corazón ha despertado,
un extraño sentimiento oscuro,
dirían muchos no propio de un poeta,
pero dice mi pluma,
que descrea de mis oídos.

Éste abandona los disfraces,
y muestra la cara más pura,
sin restricciones ni premeditación,
sin celtas ni persas,
sin hadas ni jardines.

Caen los ídolos que nunca han existido,
caen los muros ciclicamente,
algo ha despertado!
como siempre el desenlace es incierto,
como siempre el destino está en mi pluma.

Es la tierra que me habla,
es la sabia historia del polvo,
que como ha despertado a tantos,
hoy se mueve en mi corazón.

En el barro se encuentra la verdad,
en el cambio,
en la muerte,
gracias doy al cielo,
gracias doy al nogal.

Hay algo que nunca comprendieron los hombres,
hay algo que nunca podrán comprender,
todo vuelve como el amor,
todo vuelve como el olvido.

Esta noche respiro venganza,
esta noche abandono la omisión,
bienvenida sea mi declaración,
bienvenida esta lluvia de verano.

Es la sangre oprimida que se agita,
son el indio y el yugoslavo,
son las vidas que han de ser mías,
y que nunca podré vivir.

Algo habrá sucedido,
en el momento inicial de las cosas,
alguien habrá premeditado este momento,
(de eso estoy seguro),
vuelven precipitadamente las lanzas,
vuelven hirviendo las lágrimas derramadas.

Y esta noche se hacen letras,
esta noche se vuelven revolucionarias...,
que el mundo lo sepa sin rodeos,
que duerman intranquilos los responsables.

Sobre este suelo arrabalero,
desde el corazón de esta Buenos Aires tan golpeada,
nace una ira incontrolable,
renacen los hombres ya vencidos.

Y del mismo modo en que lo hizo mi sombra,
hoy mi pluma gesta una matanza,
es la eterna promesa del vencido,
es la eterna y cíclica historia,
que hoy me convierte en antagonista

Siete versos...

2009-06-03T17:15:00.003-03:00

Son siete los versos que se esconden en mi pluma,
son muchas las dudas,
las soledades, las heridas que sangran,
o lo que es peor, la ausencia de heridas que sangren.

Hace siglos que ya no escribo,
y dinastias que no duermo,
sigo anhelando el calor de las hadas,
la magia, al bucanero.

Y estas horas que rápidamente me ahogan,
y me despojan de la lluvia,
del bosque y del atardecer.

Decir solo es demasiado poco,
y ni siquiera la soledad incomoda...,
Son estos depertar en las mañanas,
que me consumen las fuerzas,
que me roban las ansias....

Es que busco definirme,
através de mis poesías,
es que busco redención,
en los pagos besos de palermo,
en las piernas sin lubricación,
mientras mi corazón intenta soportar,
la ausencia de las piernas de cerrito.

Nunca vuelven los cucuhillos,
pero siempre las heridas...,
muero hoy nuevamente,
como ayer, como mañana...,

Muero y vivo,
y la existencia se limita a eso....,
¿Desde que orilla escribo esta poesía?....,
Debo suponer que desde el vivio,
sin embargo no logro comprender,
el por que me siento tan muerto.

Danza del principio y del misterio.

2009-06-03T16:55:00.006-03:00

Afuera se precipitan los pasos,
y las botas se hunden en el barro,
las paredes ya han cedido,
y la pólvora comienza a hervir.

Mi ropa y el clima,
y el fusil y las verdades,
han de ser todas y ninguna,
es la cíclica historia quien se escribe,
por los cíclicos dedos de mi mano.

Escucho las valientes palabras de un hombre,
y se graban entre lágrimas en mi memoria,
cuando el momento ha de ser tan próximo,
no es a fusíl que se libra la batalla,
si a puñal, a daga o espada.

Reina la sinfonía de pasos y estocadas,
de heridas abiertas,
y sangres derramadas,
bailan la única danza que es eterna,
y que sin querer han aprendido,
bailan los hombres sin saberlo,
la danza del principio y del misterio.

Una Perfecta Geometría.

2009-06-01T23:30:00.005-03:00

Una perfecta geometría,
preexiste infinita a mi alma,
un paríso de cristales
y luces y nostalgias.

El brillo en mis ojos,
existe en realidad en el tiempo,
y ni siquiera ha de ser mío,
sin que antes,
haya sido tuyo.

El aroma de la cultura Persa,
y la mágica que perfuma a los celtas,
los compadritos y la deseada lámpara,
el living donde escribo,
y el amor que he perdido.

Los atardeceres que se agotan lentamente,
junto al mate y los cigarrillos,
los recuerdos y las calles,
el pentagramas y la poesía,
que acaso es quien trae,
calma y sabiduría.

Sopla el viento nuevamente,
desde algún confín hoy desconocido,
y sin embargo mi piel,
lo siente ingenuamente,
como algo conocido.

Existe un libro aún no escrito,
que explica esta perfecta geometría
de causas y consecuencias,
que resulta inmune al tiempo,
y vive en cada una de las almas
que se atreven a existir.

Aguarda en el horizonte,
la sentencia de mi pluma
y la sentencia de la tuya,
ya ha agradecido la de Descartes,
la de mi abuelo y mi padre,
estimo que se aproxima la de mi madre,
y aunque el dolor ha de ser amargo,
no resigno las caricias.

Sólo espero que el tiempo,
no se escurra entre mis dedos,
sin que antes mis sueños,
emigren del nocturno paríso,
y reinen sobre este mágico universo.

Sólo entonces sentiré,
que mis versos no han sido en vano,
y que he concluido el ciclo,
que alguna vez ha comenzado
sobre esta tierra y este cielo,
y esta tarde que jamás podrá morir,
y que renacerá eternamente,
cada vez que mis ojos,
relean la poesía.

Cada verso de mi pluma, es un antiguo paso, hacia un nuevo precipicio.

2009-06-01T23:25:00.004-03:00

Consume los días un pentagrama,
Blasfemo como las confesiones de aristrando,
Que acepta un legado del infierno,
Y mueve las aspas de un triste molino olvidado.

Molino que acarrea una historia,
Dispuesta a corazones marchitados,
Sombras que se dibujan sobre el campo,
Y se pierden en recuerdos exiliados.

Perfecto círculo invisible,
Escribe con sangre de otros tiempos,
Los pasos de hombres sin aliento,
Que olvidan lecciones aprendidas,
Que recuerdan cicutas filosóficas.

Juramentos hipócritas se archivan,
En las morales profanadas en silencio,
Corazones adictos a las penas,
Pensadores adictos al veneno.

Baratas palabras escribo,
Que se mezclan con huellas sin dueño,
Rosas que se esfuman en el aire,
Y crean ásperas ilusiones,
De futuros, acertijos y pasiones.

Yo soy Demasto,
El aristrando atemporal,
Quizás real,
Quizás tan irreal como mi alma,
Antagonista de certezas,
Un nogal que se extingue,
Mientras aguarda las lágrimas del cielo,
Y el beso de un sauce,
Que asegura ser ateo.

Sombras, Cárceles e Incógnitas.

2009-06-01T23:10:00.004-03:00

Silueta dibujada en lápiz negro,
Sobre blanca puerta de roble viejo,
Copia exactos movimientos de mi cuerpo,
Pero discrepa de mis expresos pensamientos,
Esclava de su propia naturaleza,
Reina en su paralelo universo.

Solitaria en estos tiempos,
La sombra de un paraguas,
Es quien le hace compañía,
Conversan de arte, ciencias y filosofía,
De olvidos, nostalgias y destinos,
Quebrando leyes inmutables,
Huyendo de realidades innegables.

Olvida su esencia por instantes,
Y miente ante el pedestal,
De las altivas verdades,
Y aunque reconoce al velador,
Como Dios omnipotente,
Gesta una revolución,
Y sueña con mi muerte.

Situación escalofriante,
Se ha instalado en la habitación,
Mi sombra ha conseguido adeptos,
La biblioteca, la mesa y las 32 piezas,
Las flores, el lechero, y el gaucho de madera,
Todos oyen expectantes,
Todos creen sus verdades.

Y sólo puedo reflexionar,
Sólo me ha quedado una incógnita,
¿Quién ha sido el creador de la sombra?,
¿Ha sido la luz?,
¿Ha sido mi imaginación?,
¿O has sido tú lector,
que construyes y destruyes en tu mente,
la historia de sombras,
cárceles e incógnitas?

Confesiones de Aristrando.

2009-06-01T23:05:00.005-03:00

I

Bajo la Sombra del Nogal,
Del Bohemio viejo eterno,
Una Historia de Reyes, Polvo y Magia,
Una madrugada, un Rey y una Pluma,
¿Quién merece la corona?
Otra vez...,
Ausencia.

II

Dentro del corazón,
Ciclotímica esencia de Demasto,
Cruces y mentiras,
Silencioso laberinto, alaridos de la aurora.
Barco que olvida viejos puertos,
Locura, muerte y alimento,
Sombras, cárceles e incógnitas.

III

Y estos insensatos deseos de que vuelvas,
Son fríos versos de Junio,
Son las huellas de Demasto,
Una herida de guerra,
El mapa de mi corazón,
Y el tiempo,
Anciano que aguarda el polvo,
De ocasos, albas y sentencias.

IV

Cada verso de mi pluma,
es un antiguo paso,
hacia un nuevo precipicio.

El muro

2009-06-01T23:02:00.005-03:00

Yo,
que le he robado a un sabio,
el desenlace del misterio irresuelto,
puedo afirmar que una rosa,
guarda infinitos instantes de desencuentros.

Yo,
que he comprendido finalmente,
que las palabras no hablan,
sin oídos que escuchen.

Yo,
que he muerto tantas veces,
por senderos de tétricos cristales,
he encontrado aliados,
en las miles de almas que se pierden,
y renacen lentamente.

Cada día insulta una noche,
cada estrella a una luna,
el paraíso de Demasto,
sigue aguardando en el horizonte....

¿Cuando irás hacia él?,
Cobardes palabras escribo,
Valientes pentagramas entono,
antes del día marcado,
yo te encontraré nuevamente.

De ocasos, albas y sentencias.

2009-06-01T22:58:00.004-03:00

Humo que consume los instantes,
Polvo que devora eternidades,
Persigo mis eternos pasos,
Por horizontes vírgenes de sueños,
Y encuentro amargos tragos,
Ocultos en la madeja de los tiempos.

Noches de calma intranquilas,
Alfombran los versos de mis días,
Bandoneón que acaricia desesperanzas,
Corazón que llora en la distancia.

Asesino otra copa de consuelo,
Y observo el casillero del rey negro,
Pero su magra y diezmada espada,
Sentencia la incongruencia de nuestros puertos.

Perro amigo de las sombras,
Silencioso secreto resuelto,
Historia que narra encuentros,
De ocasos, albas y sentencias.

Anciano próximo a extinguirse.

2009-06-01T22:56:00.004-03:00

Siete versos escondidos,
Cofres recelosos e impacientes,
Otra noche enmudecida,
Otra copa eterna,
Con vestigios de melancolía.

Cae del infierno un silencio,
Caen rosas con pétalos marchitos,
Dos manos se encuentran temblorosas,
Inmersas en una tarde sin frío.

El anciano muere de soledad,
Tres lágrimas no le permiten mentir,
Recuerdos de un otoño en la plaza,
Recuerdos de arrabales extinguidos.

Triste Anciano olvidado,
Indefenso, ateo y desconsolado
Postrado en un sillón gastado,
Siente a la muerte ansiosa,
Y sostiene un cuaderno en blanco,
Sin argumentos para defenderse

Locura, muerte y alimento.

2009-06-01T22:51:00.004-03:00

Me cebo otra copa de veneno,
Y mi nariz comienza chillar,
Un arcángel acaricia mi oreja,
Y suspira oraciones en francés.

El espejo era mentira,
Estos instantes muestran lucidez,
¿qué día es hoy?,
mi más malvada risa,
no se puede controlar,
“alguien debe pagar,”
hoy puede convertirse en realidad.

Caen del cielo las lágrimas,
Y se esfuman antes del suelo,
Puede que sean augurios,
Puede que cada una de ellas,
Sea un destino a olvidar.

Esta iglesia no es un templo,
Sin embargo escribo mi religión,
Sigo la marcha desenfrenado,
Y el frío ya es transpiración,
Salgo al parque,
Y caigo junto al rosal.

Rápidamente comienzo a mojarme,
Desnudo mi torso,
Y me recuesto boca arriba,
Las gotas se filtran por entre las rosas,
El aroma me conmueve,
Y mi corazón comienza a tranquilizarse.

Alguien se encuentra tomando el té,
Quizás café o simplemente el peor vino,
En la copa más inmunda del mundo,
Quizás se encuentren cerca de mí,
Quizás en la antigua Roma,
Quizás en Palermo viejo,
O en los confines,
más lejanos del universo.

De cualquier modo,
El día de hoy pasará,
Y otro más se acurrucará,
En los rincones de mi corazón,
Quizás junto a los más hermosos,
O quizás junto a los más tristes.

Yo soy hijo de este mundo,
Yo soy hijo de estas tierras,
Tengo una madre que se llama Argentina,
Tengo hermanos marginados,
Hambrientos y enfurecidos.

También tengo a los otros,
Que han de ser los culpables,
los mediocres, los verdugos,
los que viven de las miserias.
Los que quieren que nada cambie.

Ustedes me han criado,
Han sabido alimentar mi corazón,
Con sus miserias, virtudes y muertes,
Nadie puede renegar de sus orígenes,
Nadie debe olvidar,
Que la tierra es santa,
Que la venganza no tardará en llegar.

Todos estamos gestando muertes,
Todos estamos gestando locura,
Que no sea novedad,
el día de mañana,
el fuego ardiendo en nuestros huesos.

Barco que olvida viejos puertos.

2009-06-01T22:46:00.003-03:00

El barco ha zarpado del puerto,
Un boleto ha quedado perdido,
El otro en el bolsillo de una dama,
Envuelto en un pañuelo con lágrimas.

Rumbo al olvido se dirige,
Rumbo a las tierras más lejanas,
Que quizás no han de ser más,
Que treinta tristes cuadras.

Un desencuentro inexplicable,
Ha desatado aquella guerra,
Que no tendrá vencedores,
Que sólo tendrá perdedores.

Dos corazones ahogados,
Por lágrimas ajenas,
Dos nudos por cada garganta,
El consuelo aguarda en cualquier bar,
Los rojos ojos ocultos,
Por las manos en la frente,
Y la colgante cabeza gacha.

Hay ciertos males,
Que no pueden se pueden combatir,
Sólo se deben olvidar,
Sólo se debe aceptar,
Que también al propio corazón,
Lo pueden dejar de amar.

Silencioso laberinto, alaridos de la aurora.

2009-06-01T22:44:00.004-03:00

Un infinito laberinto,
Se ha ido construyendo con los años,
Indefinible, tortuoso e incomprensible,
Albergan los pasos del caminante,
Quien no ha podido encontrar su rumbo.

Trece sauces de plata,
Se han convertido en los cómplices,
Eslabones de sentimientos,
Construyen la cadena más triste,
El corazón prisionero,
La libertad olvidada.

Ya en esta madrugada,
La noción del tiempo se ha perdido,
Hoy puede ser ayer,
Y mañana quizás sea un tal vez,
Las huellas son devoradas,
Por el piso de oro,
Que encandila las pupilas,
De estas tristes palabras.

Un castillo de acciones,
Es desbaratado sistemáticamente,
Sin religión ni bandera,
Las brisas se han convertido en tornados,
Sin pena ni gloria,
El caminante sigue su marcha...
¿Qué es lo que lo motiva?,
¿Qué final aguarda,
en el horizonte hoy ennegrecido?.

Varias balas han salido de sus labios,
Pero una solamente,
Ha logrado penetrar su corazón,
Herida que aún no cierra,
Madrugadas resentidas,
Escriben evangelios de nostalgias,
Mientras el umbral olvida recordar,
Las hojas cayendo del nogal.

Bibliotecas, báculos y hadas,
Calles, ciencias y pensadores,
Ignorancia, celtas y persas,
Muebles, muertes y besos.

Todo se dibuja en estas paredes,
Todo resulta ser eterno,
Todo resulta finito,
Las contraposiciones,
Las certezas y mentiras,
Todo vive aquí,
En la tristeza del solitario,
En la muerte de Demasto.

Mitológica historia cuento,
Misterioso desenlace gobierna,
Los días traen calma,
Las noches tajantes pensamientos,
Quince versos para dos mentiras,
Un laberinto, una espada,
Un destino eterno,
Virgen y gastado,
Aún sin escribir,
perfectamente escrito,
perfectamente olvidado.

Radiografía del Corazón

2009-06-01T21:24:00.003-03:00

Este papel es el testigo,
De este pensamiento,
Quien con el tiempo y la rutina,
olvida de sus premisas.

Este instante en que la pasión me sobra,
Este instante quiero aprovechar,
Aunque se pierdan ideas por mi lentitud,
Aunque mis dedos se quejen por la rapidez,

Hoy estoy queriendo recordar,
A Giselle, a Soledad, y a Laura,
A Gisela, A Florencia, y a Micaela,
A Luciana , a Solange y a la innombrable.

Algunas me hicieron feliz,
Algunas me rompieron el corazón,
Algunas me amaron,
Algunas otras me mintieron.

Algunas me desecharon,
Algunas fueron abandonadas,
Algunas fueron olvidadas,
Otras siguen presentes.

Algunas me hicieron reír,
Otras me hicieron llorar,
Algunas compartieron sus sueños,
Otras no se atrevieron a hacerlo.

Algunas se conocen,
Otras no saben que existen,
A algunas les mentí,
A otras no les pude mentir.

A veces sueño con algunas,
Otras veces no sueño con ninguna,
Algunas se alejaron con amor,
Otras lo hicieron odiando.

Algunas son felices,
Algunas son infelices,
Algunas me recuerdan,
Otras me olvidaron.

A algunas les llegué al corazón,
Otras no dejaron ni arrimar,
Algunas quisieron volver,
Otras no quisieron ni intentar.

A algunas las lastimé,
Algunas me lastimaron,
Algunas se entregaron enteras,
Otras lo hicieron sin amar.

A alguna no les pude dar ni un beso,
A algunas les di todos mis besos,
A algunas me las sigo cruzando por las noches,
A otras no las veo ni en mis sueños.

Algunas encontraron el amor,
Algunas encontraron un idiota,
Algunas todavía me siguen creyendo,
Algunas no creen que pueda no mentir.

Algunas me usaron,
Algunas fueron usadas,
Algunas se interesan por mi bienestar,
Algunas otras quieren que tenga malestar.

Y algún día esto lo leerán,
O quizás lo imaginarán,
Y las que me recuerdan no vacilarán,
En odiarme por su nombre revelar.

Y las que nunca me dejaron entrar,
Quizás de estos versos se reirán,
Y las que me abandonaron,
Con desprecio recordarán,

Y las que duraron unas noches,
Mucha atención no le prestarán,
Y la que duró tres años y partió,
Descubrirá mi infidelidad.

Y desde esta postura de autor,
Me robo el privilegio,
De escribir todo lo que siento,
Sin restricciones,
Sin pudores,
Con intenciones,
Con dolores, amores y recuerdos.

Y a mis competidores,
A los novios y parejas de mis rosas,
Les escribo con humildad,
Que no atiendan estas palabras,
Que no merezco ni un segundo de atención.

A las que abandoné,
Les pido mi más sincero perdón,
Y es que no comprendía aún,
Las reglas del amor.

Y a las que me abandonaron les agradezco,
Por enseñarme la amargura de la vida,
Los días sin caricias,
Las noches sin sexo,
Las ganas de vivir,
Que produce vivir en la ruina.

Y a las que no correspondieron mi amor,
También las adhiero mi reconocimiento,
Pues nunca este hombre podrá volver,
A no esforzarse al decirle que no,
a un corazón que lo pretende.

Y a las que me fueron infieles,
Reconozco que me hirieron sumamente,
Pero con el tiempo pude comprender,
Que también es parte del amor,
Y supe asumirlo,
Y supe sufrirlo,
Y supe comprenderlo,
Y supe superarlo,
Y supe cometerlo.

Y hablando de traición....,
Pido más disculpas que antes...,
No supe controlar mi corazón,
Nunca supe decir adiós a tiempo,
Reitero mis disculpas,
Reitero las manchas en mi corazón.

Pido perdones generales,
Por los besos racionales,
Por las caricias con mentiras,
Por los abrazos con desdicha.

Por los momentos de tristeza,
Por cada lágrima que hice derramar,
Por mis traiciones con palabras,
Por mis traiciones con sudor.

Por mis promesas incumplidas,
Por mi amor con des amor,
Por pensarlas mientras dormíamos,
Por desearlas mientras....,

Por querer creer que te amaba,
Por no querer abandonar la mentira,
Por no saber decir adiós,
Antes de cometer la traición.

Por los domingos aburridos,
Por fingir cansancio un martes,
Por cambiarte por un libro,
Por aburrirme de tus besos.

Por las soledades estando juntos,
Por las veces de egoísmo,
Por no saber escucharte,
Por no querer comprenderte.

Por los reproches arrojados,
Por las flechas con veneno,
Por las dagas afiladas,
Por las ruinas del entierro.

Por las noches de ausencia,
Por las tardes de presencia,
Por las mañanas compartidas,
Con mi mente en otro cuadro.

Por las fotos quemadas,
Las poesías dedicadas,
Cuando en realidad le pertenecían,
A otra desdichada.

Perdón nuevamente,
Perdón repetido,
Perdón sin reproches,
Perdón sin sentido.

Perdón decadente,
Perdón en el olvido,
Perdón con arrepentimiento,
Perdón dolorido.

Perdón de colores,
Perdón en blanco y negro,
Perdón con dieciocho piernas,
Perdón con dieciochos olvidos,
Y un corazón en llamas,
Que agradece sus existencias.

A vuestra Salud,
A mi malestar,
A vuestra felicidad,
A mi pasión por vivir,
En un estanque de vino tinto.

Y a mi próxima rosa,
A mi próxima princesa,
Aún sin conocerla.
Le Prometo no reincidir,
Y no incluirla,
En esta lista de perdones.

De amores,
De decepciones,
De traiciones.

De arrepentimientos,
De amor no correspondido,
De lujuria,
De tristezas,
De alegrías y pasiones.

Insensatos deseos de que vuelvas.

2009-06-01T21:17:00.003-03:00

Negros cuervos del olvido,
se alimentan de mi pecho,
restos de un naufragio,
que no se quieren ahogar,
alaridos y manotazos,
noches en vela,
con los ojos garuando lágrimas.

Letárgicos segundos,
son escalofríos sin consuelos,
madrugadas y ocasos,
sin nada que ofrecer,
más que angustia,
más que tristeza,
más que recuerdos mudos,
de tu silencio final.

Y de las piernas que me consolaban,
sólo encuentro la ausencia,
y del amor extinguido,
sólo encuentro los cristales rotos,
que se calvan en mis pies.

Si tan sólo te hubiera dicho la verdad!,
si tan solo te hubiera dicho perdón!,
Cuando tú necesitabas oírlo,
si tan sólo no tu hubiera dejado de amar,
para después arrepentirme…,

Si no te hubiera traicionado,
si no te amara tanto en estos días,
si a ti te quedara algo de amor,
quizás pudiéramos jugar una mano más,
quizás los besos serían fuego nuevamente,
quizás el olvido,
fuera reemplazado,
por nuestros cuerpos,
entrelazados en nuestro hotel.

Silencio aturdidor,
palabras de mi boca,
masticadas por orgullo,
hoy son ásperas cenizas,
que quieren hacerse fuego,
y susurrarse en tus oídos.

Queriendo creer,
que todavía hay tiempo,
que todavía queda alguna luz,
dentro de tu corazón,
que el barco no naufragó,
que tus piernas me necesistan,
que tus ojos no logran soñar por las noches,
pues siguen pensando en mi.

Y en el medio...,
entre la realidad y lo deseado,
entre lo posible y lo imposible,
entre los recuerdos y el futuro,
mi magro camino,
esconde su horizonte,
de besos salvadores,
y sólo muestra este jueves,
con las 11:54 AM en el reloj.

Con mi cuerpo dentro de la oficina,
extrañándote nuevamente,
marcando el 4627-744 ,
sin poder marcar el último,
reconociendo mi derrota,
intentando aceptarla,
sin embargo tus ojos…,
son más fuertes que mi orgullo,
y mi corazón,
sólo repite un verso..,
te amo demasiado para olvidarte….,

Historia de Reyes, polvo y magia.

2009-03-18T23:07:00.007-03:00

La Tierra azul,
rige sobre la fantástica escena,
el tiempo oculto en el horizonte,
ríe en los corazones de los hombres,
los caballeros avanzan,
los caballos agitan polvorientos,
el viento se precipita,
y los peones finalmente se sublevan.

Hay un grupo de magos,
mirando desde el centro,
confiando en sus poderes,
confiando en sus creadores,
sabiendo que a sus ojos,
jamás podrán acercarse.

Formando un cuadrado con sus espaldas,
los cuatro levantan sus báculos simultáneos,
alguna mirada malvadamente risueña,
se filtra en los pensamientos del Rey,
quien suelta las riendas,
y cae estrepitosamente al polvo azul,
abandonando el mundo,
perdiendo su corona.

Los ilusos arqueros,
lanzan lluvias de flechas al paso,
confiando en las casualidades,
confiando en los faltantes defectos de los enemigos,
y obteniendo la más indeseada desesperanza.

Sin embargo no hay marcha atrás,
el último bastión no puede ceder,
gritaban los guerreros,
con mucha pasión,
sin demasiado realismo.

Los báculos dispararon!,
y las ráfagas de fuego derritieron las armaduras,
y los caballos extinguidos,
desertaron del campo,
y los guerreros abatidos,
perdieron al instante,
aquello que llamaban vida.

El tiempo los sentenció,
los magos fueron la espada,
los misterios la mente,
el destino existe,
pero sus razones no se muestran.

Y de pronto la tierra,
recibió la orden de los dioses,
y los báculos chillaron como nunca,
y los magos fueron tragados,
por la azulada bestia sagrada.

Y mis ojos leen,
y mi izquierda escribe,
e intenta encontrar las razones,
de la historia de reyes,
magos, báculos, tiempo y muerte,
sin lograr comprende razones..

¿Por qué fueron los magos,
verdugos de los hombres?,
¿Por qué ha sido la tierra,
el verdugo de los báculos?,
¿Por qué soy yo el que escribe?,
¿Por qué eres tú quien lee?,

Maldita sea la hora!,
en que encontré en las palabras,
la religión que no pude encontrar,
en vuestro misericordioso Dios.,
¿acaso este laberinto no es impuro?,
¿acaso su creador, no merece la peor traición?

Una madrugada, un rey, y una pluma

2009-03-04T08:23:00.028-02:00

Poesía engendrada de madrugada,
corazón que no logra callarse,
cuando la luna se hace dueña,
y las penas se hacen realidades.

Cuando el universo desaparece,
y la pluma grita desolación,
cuando la vida cobra sentido,
cuando la ingrata muerte,
viene en un frío recuerdo,
con los ojos relucientes.

El Rey negro mira de reojo,
reposando sobre el tablero,
mientras planea su próximo movimiento,
mientras se relamea,
a la reina oponente.

El rey blanco,
hace lo propio desde su orilla,
cansado ya de esa guerra,
pensando en el retiro,
maldiciendo su destino,
recordando y anhelando,
su parcela en el oriente.

Cuadernos apilados,
con distintos nombres femeninos tatuados,
con distintos asuntos,
anillos de las épocas,
de encaje perfecto,
a las noches y días de mi vida.

Hay báculo porteño!,
si pudieras desterrar de mi alma,
estas penas melancólicas,
que ya no logran inspirar,
que ya no quieren exiliarse,
que ya no logran embriagar,
con recuerdos con sudor.

Cuatro años tiene tu vida

2009-02-26T21:06:00.070-02:00

Cuatros años tiene tu vida,
veintidós de incertidumbre la mía,
nuestro vínculo era mi princesa,
nuestro vínculo murió,
cuando ella partió,
olvidando decir adiós.

Y en alguno de los últimos llamados,
me contaron que preguntas por mi,
que extrañas a tu tío,
título que nunca quise aceptar,
y que termine aceptando fascinado.

Este estar escribiéndole al futuro,
resulta un tanto confuso,
y si lo estoy haciendo,
es para calmar a mi corazón,
sin pretextos escondidos.

Y quiero que llegues a esta verdad,
al menos con veinte años,
ni uno menos,
quizás alguno más,
quizás siendo víctima,
quizás siendo verdugo,
quizás sufriendo,
quizás siendo feliz.

Quizás a tus veinte,
yo estaré en mis cuarenta y seis,
quizás estaré,
quizás no lo esté.

Quizás encuentres un horizonte,
quizás encuentres alguna pasión,
quizás le escapes a la felicidad,
quizás tus genes te condenen.

Quizás tu madre te transmita,
las propias experiencias de su corazón,
y te enseñe a no equivocarte,
a no encadenarte a lo seguro,
a darle rienda a tu corazón,
y no desperdiciar tu vida,
y deprimirte por las tardes,
recordando todo lo que pudo ser,
pero nunca se atrevió a ser.

Y tu tía,
mi princesa,
la mujer que nunca pudo superar,
las terribles catástrofes del pasado,
los terribles recuerdos,
las terribles traiciones de su sangre.

Esa que nunca pudo mirarme a mis ojos,
y contarme su verdad,
la que me confundió con un arcángel,
mientras mi corazón se iba marchitando,
con cada beso que le regalaba.

Tu fantasía de ser princesa,
que original fascinación,
tu casita de muñecas,
tu varita de estrellas,
con la estela de tu inocencia.

Y de tu progenitor,
no tengo mucho que decir,
tampoco tengo intención de hacerlo,
sin embargo no lo compadezco,
típicamente la historia se repite,
y el sufrimiento que sufrió mi princesa,
también lo sufrirá tu madre,
también lo sufrirás tú.

Y quizás no me recuerdes,
y quizás no tenga sentido,
estar en la oficina,
escribiéndole a tu corazón,
quizás está demás,
pensar en tus pensamientos.

Este príncipe exiliado,
con más tristezas que antes,
con una lección aprendida,
con la necesidad de olvidar,
completamente a tu sangre.

Pero de las malas experiencias,
siempre debemos quedarnos con algo,
una advertencia, una enseñanza....,
y yo tomé una fotografía,
con el lente de mi corazón.

Tú tienes una capa azul,
un cetro color manzana,
y unos ojos llenos de esperanza.

Mi princesa, mi campanita,
el corazón más tierno del mundo,
y la increíble risa arpía,
que podría desatar,
la ira del Dios más bondadoso.

Tu madre, mi mejor anfitriona,
un corazón con tristezas,
el anhelo por la vida,
y el amor más profundo por tus ojos,
la compasión, el cariño y las caricias,
destinadas exclusivamente,
para la princesa más hermosa del mundo,
para la de capa azul,
para la de cetro color manzana,
para la del corcel blanco,
con el arco iris en su pecho.

Y en este enero del 2006,
este príncipe frecuenta otros besos,
pero nunca podrá encontrar otras princesas,
porque ustedes tres lo eran,
los seis ojos de Villanueva,
las caricias de tu tía,
las comidas de tu madre,
y los abrazos de tu alma.

Felices cumpleaños,
felices años nuevos,
felices casamientos,
felices aniversarios.

Felices verdades,
felices traiciones,
felices engaños,
felices tentaciones.

Felices arrepentimientos,
felices abrazos,
felices primaveras,
felices arrabales.

felices aquelarres,
felices despedidas,
felices novedades,
felices olvidos.

Felices alegrías,
Felices tristezas,
felices tardes de otoño,
felicidades en tu primer beso.

Surca los campos en tu corcel,
olvida las cadenas,
olvida las envidias,
destierra los dolores.

Vive dueña de tu vida,
olvida las restricciones,
construye una caja de bombones,
dibuja un arco iris con tu sonrisa.

Olvídate de este príncipe,
olvídate de este poeta,
olvídate de este exilio,
pero nunca dejes que te quite,
completamente de mi corazón.

Así se despide este báculo,
sin corcel, sin trono ni corona,
sin armadura sobre el corazón,
sin princesa a quien proteger,
sin sueños por soñar,
sin quererte extrañar,
estrenando camisa a rayas,
recomponiendo su maltrecho corazón,
armando uno a uno los trozos,
de esta fallida historia de amor.

Pero antes del punto...,
hazme “patito” por ultima vez,
grítame que te alce en mis brazos,
pídeme que te regale un juguete,
muere de celos por los abrazos,
a la princesa más tierna del mundo,
pídeme que te persiga por el parque,
que te lleve de la mano,
que te regale un conejo,
recíbeme con abrazos,
cuando llegué por la puerta.

Todo eso lo he guardado,
en un cofre de lágrimas,
te agradezco de corazón,
pequeña existencia de colores,
a tí, flopy,
a Lore,
y a Gi.